Lo que no puedo callar

Una vergüenza para Costa Rica

2011-06-24T17:00:00.003-06:00

No señores, no les voy a hablar de futbol. Hace pocos meses Costa Rica alcanzó un puesto en el Consejo de Derechos Humanos (CDH) de la Organización de las Naciones Unidas. Los ciudadanos tenemos derecho a saber cuál era el objetivo perseguido al buscar la nominación, y cuáles son los resultados de la gestión. Si por la víspera se saca el día, no son buenos los augurios.

Recuerdo una entrevista que realizaron en ADN Radio al Embajador de Costa Rica ante la ONU, don Eduardo Ulibarri, cuando se logró la elección del país al citado Consejo. En medio de la algarabía, el periodista le preguntó cuál era la agenda de Costa Rica para el Consejo de Derechos Humanos. La respuesta me sorprendió, y fue más o menos así: no se, eso le toca definirlo a la misión en Ginebra, que es donde tiene su sede el CDH. Y yo que creía que cuando uno salía a pedir votos, sobre todo para ocupar un puesto tan importante en el máximo organismo internacional, lo hacía con base en los principios que la representación del país pretendía aplicar en su gestión. Pero, bueno, no vamos a culpar don Eduardo de que yo sea tan ingenuo.

La semana pasada el CDH, del que Costa Rica ahora forma parte, sometió a aprobación de la Asamblea General de la ONU su agenda para los próximos cinco años. Promedia ya el 2011, año que será recordado por la primavera árabe que no pasó de ser un veranillo temporal en el largo invierno de la opresión de los pueblos del Levante mediterráneo y del Magreb a manos de déspotas de toda calaña. Y resulta que la agenda quinquenal del Consejo de Derechos Humanos señala a un único país en todo el mundo para darle un seguimiento permanente. ¿Cuál es ese país?

Se equivoca si pensó en Libia, ya sea por las atrocidades que comete Gadaffi en contra de su propia población, o por las acciones de dudosa legitimidad que ha emprendido la OTAN en ese país. Tampoco es Siria, donde el régimen de Assad se sostiene a hierro y sangre en el poder, masacrando sin asco a la población que únicamente reclama mejores condiciones de vida y un poquito de libertad. Si pensó en Irán, el país donde lapidan a las mujeres por caminar en público con un hombre que no es su padre o su esposo, o donde cuelgan en las plazas públicas a los homosexuales para escarmentar a la juventud, también se equivocó. Ni siquiera es China, la nueva gran amiga de Costa Rica, la de la opresión permanente a tibetanos y uigures y demás minorías religiosas y étnicas, la de la represión violenta de cualquier forma de disidencia política.

No, señores míos. El único país del mundo señalado en la agenda quinquenal del Consejo de Derechos Humanos de la ONU es el judío entre las naciones, la única democracia del Oriente Medio, Israel.

Quiero que esto quede muy claro: señalar a un país como violador de derechos humanos no es racismo, ni es discriminatorio, ni es una ofensa. Pero singularizar a Israel como el único país que merece una mención en la agenda del Consejo de Derechos Humanos demuestra el sesgo antisemita de ese organismo. El silencio cómplice de Costa Rica exige explicaciones.

Siendo que nuestro país tiene ahora un puesto en el CDH, cabe preguntarse en qué andaría nuestra misión en Ginebra cuando se definía la agenda para los próximos 5 años. ¿Será que tenemos una representación compuesta por pegabanderas y promotores turísticos que no tienen la menor idea de lo que sucede en el CDH?

Tampoco sabemos qué estaba haciendo nuestra misión permanente ante la ONU, que votó junto con otros 153 países la aprobación de esa agenda quinquenal del CDH que identifica únicamente a Israel como agresor de los derechos humanos. Ojo: sólo Estados Unidos, Canadá y Palau, además de Israel, votaron en contra.

Es un gran honor para nuestro país haber alcanzado un puesto en el Consejo de Derechos Humanos, pero jamás imaginamos que el precio de los votos recibidos para llegar fuera plegarse cobardemente y en silencio a esa mayoría automática de países gobernados por déspotas y tiranos que representan todo lo contrario de los ideales democráticos y humanos de los que Costa Rica se supone portaestandarte. Tal vez don Eduardo Ulibarri, que no supo explicar al país cuál era la agenda de la misión costarricense ante el CDH, pueda ahora explicarnos el voto de la misión neoyorquina que él encabeza.

¿Qué va a decir el mundo esta vez?

2011-04-10T22:08:00.002-06:00

Al ritmo de entre 50 y 60 misiles y cohetes disparados diariamente desde Gaza hacia Israel desde el jueves pasado, la organización terrorista Hamas pretende hacer al mundo creer que ha declarado un cese el fuego unilateral. Pide además, mediante el Observador Permanente de Palestina ante la ONU, que el Consejo de Seguridad intervenga para “impedir el asesinato de civiles inocentes”, y denuncia el uso de “fuerza indiscriminada y excesiva” por parte de Israel contra los pobrecitos terroristas.

Hace casi un mes los terroristas palestinos decidieron incrementar sus actividades. Cuando en la noche del 11 de marzo un par de desalmados ingresaron cerca de la medianoche a la casa de la familia Fogel, que dormía en su día sagrado de descanso, degollando y apuñalando a padre, madre, una bebé de 2 meses, y otros dos niños menores de 11 años, y dejando de paso huérfanos a otros tres niños más, todos menores de 12, la inmensa mayoría de los medios internacionales de comunicación colectiva omitieron mención alguna al atentado sino hasta tres días después, cuando pudieron ligarlo a la represalia tomada por el ejército israelí. Los titulares de entonces resaltaron la acción militar israelí, escondiendo en el fondo de los reportajes apenas una mención pasajera al sangriento atentado, como si las víctimas judías del terrorismo no merecieran la atención y la conmiseración humana.

A este atentado le siguieron otros más, y la nota predominante en los reportajes de la prensa fue el cinismo. Una bomba estalló en una parada de buses en Jerusalén, matando a una pobre mujer que – sus restos quemados más allá de toda posibilidad de reconocimiento físico – cuando pudo ser finalmente identificada, resultó ser una misionera cristiana estadounidense, otro hecho que tampoco fue notificado a la opinión pública mundial, no vaya a ser que esta se volcara en contra de los terroristas que se supone solo matan judíos.

Este jueves que recién pasó, un bus escolar (amarillo) israelí fue impactado por un misil anti-tanque disparado desde Gaza, dejando en estado crítico a un muchacho de 16 años. Para la mala suerte de los terroristas, ese día el tránsito estaba fluido, razón por la cual unos 30 niños se habían bajado del autobús apenas un par de minutos antes del atentado. Este cobarde ataque fue seguido del disparo en las siguientes dos horas de unos 50 cohetes desde Gaza, revelando una acción coordinada de las fuerzas terroristas. El viernes, y nuevamente ayer sábado, fueron disparados entre 50 y 60 cohetes cada día desde Gaza hacia Israel, dirigidos todos sin excepción hacia objetivos civiles: ciudades, pueblos, fincas agropecuarias, escuelas, etc. En estos momentos, un millón de ciudadanos israelíes han recibido la orden de no alejarse de los refugios antiaéreos ya que, dada la corta distancia, una vez que los cohetes son detectados en el aire, cuentan con entre 15 y 45 segundos para resguardarse antes de la explosión.

En el año 2008 fueron lanzados desde Gaza 2048 cohetes y 1668 morteros (para un total de 3716 proyectiles, poco más de 10 al día), dando pie a la operación militar denominada Plomo Fundido por parte de Israel. En el año 2010, de relativa calma después de la acción del ejército israelí en Gaza, 150 cohetes y 215 morteros (en promedio un proyectil al día) aterrizaron en Israel. Ya en los primeros tres meses del 2011 la cifra fue de 193 proyectiles, lo cual denota una escalada por parte de los terroristas, y esa cifra ya casi fue superada en los primeros 9 días de abril. Ningún país puede permitir semejante agresión, sobre todo cuando entre el 15% y el 20% de su población está al alcance de los misiles. Es muy probable – tanto como lamentable - que en los próximos días o semanas se desate una guerra total en Gaza.

La última vez que eso pasó, a finales de 2008 y principios de 2009, la maquinaria propagandística del terrorismo palestino – con la aberrante complicidad de los medios de comunicación y de las Naciones Unidas – logró una victoria incuestionable. El Consejo de Derechos Humanos de la ONU, liderado entonces por la Libia de aquel dechado de virtudes democráticas y humanitarias hoy de todos conocido, el Coronel Muamar Gadafi, ordenó la creación de un comité que investigara y reportara sobre las acciones “criminales” del Ejército de Defensa de Israel. Dicho comité fue liderado por el jurista surafricano Richard Goldstone – la epítome de la estupidez útil, si alguna vez la hubo – que no dudó en validar las mentiras que el movimiento terrorista Hamás le sirvió en bandeja, emitiendo el infame y hoy desacreditado Informe Goldstone, en el cual Israel fue acusado de cometer crímenes contra la humanidad, de atacar de manera inmisericorde a las poblaciones civiles palestinas, y toda clase de atrocidades sin fundamento.

Justo la semana pasada, en un artículo de opinión firmado por él mismo y publicado en el Washington Post, el Juez Goldstone nos hacía una cándida confesión: “Si hubiera sabido entonces lo que sé ahora, el Reporte Goldstone hubiera sido un documento diferente”. Más adelante nos dice que “los alegatos de intencionalidad por parte de Israel se basaron en las muertes y heridas de civiles en situaciones en que nuestra misión no tuvo evidencia de la cual obtener ninguna otra conclusión razonable. Si bien las investigaciones publicadas por las fuerzas militares israelíes y reconocidas por el reporte del comité de la ONU han establecido la validez de algunos incidentes que investigamos en casos que involucraron a soldados individuales, ellas también indican que los civiles no fueron intencionalmente atacados como una cuestión de política”. Por otra parte nos dice: “Que los delitos atribuidos a Hamas fueron intencionales, cae por su propio peso - sus cohetes fueron deliberada e indiscriminadamente dirigidos contra objetivos civiles”.

Hoy se repite la historia. ¿Que va a decir el mundo esta vez?

Túnez, Egipto, y el mito de la inestabilidad en el Medio Oriente

2011-02-02T21:50:00.002-06:00

La otra noche, viendo la entrevista que le hizo Piers Morgan a Tony Blair en CNN, tuve una revelación casi al nivel de epifanía. La estabilidad en el Medio Oriente no depende de Israel ni de su eventual pero elusiva paz con los palestinos. En realidad no es que no lo supiera, sino que nunca antes lo había podido articular con tanta claridad. La paz y la estabilidad en el Medio Oriente dependen de dar libertad, prosperidad, y sobre todo esperanza a los pueblos oprimidos de las veintitantas naciones árabes que cuentan con dictaduras seculares, dictaduras teocráticas, dictaduras militares, príncipes feudales y/o toda clase de regímenes políticos abominables.

Ante las preguntas de Morgan, Tony Blair – ex Primer Ministro británico y actual “Enviado de Paz” para el Oriente Medio del cuarteto compuesto por Naciones Unidas, la Unión Europea, Estados Unidos y Rusia – insistía de manera fútil en la necesidad de alcanzar un acuerdo de paz entre Israel y Palestina para lograr la tan ansiada estabilidad en toda la región. No hacía más que repetir el mantra que durante 20 años de negociaciones desde Oslo ha estado vendiendo al mundo el “establishment” políticamente correcto de las organizaciones internacionales, Europa y Estados Unidos: el día que haya paz entre israelíes y palestinos, habrá estabilidad en todo el Medio Oriente. Ó, alternativamente, la herida abierta del conflicto palestino-israelí es la principal fuente de inestabilidad en la región. Más o menos como la soberana estupidez que nos vendió George Bush hijo cuando derrocó a Saddam Hussein para permitir que florecieran la democracia y la estabilidad en Irak, y por contagio, en el resto del mundo árabe.

Confieso que las manifestaciones de los últimos ocho días en Egipto me han mantenido más interesado y pegado a la pantalla (alternativamente del computador o del televisor) que la ahora famosa revolución del jazmín de Túnez unos días antes. Y si algo me ha llamado la atención es ver a un pueblo egipcio relativamente educado (comparado con algunos de sus vecinos árabes) demandando el final de la dictadura, e implorando libertad, reformas políticas y económicas, y esperanza de un futuro mejor. Al igual que en Túnez y lo que he podido ver de las manifestaciones en Jordania, el pueblo egipcio está exigiendo cuentas a sus líderes, demandando mejoras tangibles en su calidad de vida, y manifestando su hastío con un régimen cleptocrático y anquilosado que lo tiene sumido – al pueblo soberano – en la más mísera desesperanza.

Lo que nadie – NADIE – está pidiendo en estas manifestaciones populares que se han propagado por el Oriente Medio como un virus informático, es la solución del “problema palestino” para devolverse a sus casas, trabajos y escuelas. Los pueblos oprimidos de estos países están reclamando sus derechos, y la condición que ponen para que todo vuelva a la normalidad es el cambio de régimen, con la esperanza de llegar a ver un nuevo amanecer y con él, un día mejor. No quiero con esto decir que la “calle árabe” no se preocupe por la suerte de sus hermanos palestinos. Tampoco quiero insinuar que la paz entre israelíes y palestinos no sea necesaria ni que las negociaciones entre ellos deban cesar. Simplemente rescato el hecho de que Israel NO es el responsable de la inestabilidad en el Medio Oriente, ni lo es tampoco su trato hacia el pueblo palestino – cuestionable o no, imaginario o real; malo, bueno o indiferente.

No podemos ignorar que cuando los “líderes políticos” de Occidente repiten hasta el cansancio la cantaleta de la inestabilidad meso-oriental como producto del conflicto palestino-israelí, lo que en realidad están diciendo es que es responsabilidad casi exclusiva de Israel poner fin al diferendo. En privado todos reconocen que del lado palestino no existe un interlocutor serio y confiable para la paz, por lo que exigen de Israel que entregue territorios, no construya casas en los que vaya a mantener, retire los controles de carretera y demás obstáculos que ha erigido para impedir de manera efectiva los otrora constantes ataques terroristas y, en general, que acate todas las ocurrencias de la dirigencia palestina por más irracionales que estas resulten.

Si el mundo quiere ver prosperar las negociaciones de paz, es necesario derribar el mito de su centralidad en la vida del ciudadano árabe común y corriente. Es hora de reconocer que una región dominada por retrógradas, tiranos, ladrones y dictadores no va a ver la ansiada estabilidad hasta tanto no se de un cambio profundo en dichas sociedades, como el que podría sobrevenir en Egipto a raíz de esta revuelta callejera. Y digo podría, porque nunca se sabe quién vendrá a llenar el vacío de poder una vez que caiga don Hosni Mubarak.

Vientos de cambio soplan en el mundo árabe. En Occidente deberíamos de detenernos a oler los nuevos aromas que emanan de esa región, y empezar a actuar consecuentemente. No es culpando a la única democracia de todos los problemas de esa convulsa región que vamos a lograr resolver el conflicto.

Israel is a rogue state

2010-11-21T22:27:00.001-06:00

El 21 de octubre, el Cambridge Union Society, la organización estudiantil de la Universidad de Cambridge, en Inglaterra, organizó un debate sobre una moción que había sido presentada para declarar que Israel es un estado "rogue". La palabra rogue no tiene traducción exacta al castellano, pero el Diccionario de Cambridge de la lengua inglesa la define como "comportarse de maneras que son inesperadas o no normales, a menudo de forma destructiva". Correspondió a Gabriel Latner, un alumno canadiense de 19 años, presentar una posición a favor de aprobar la moción. No sobra decir que la votación al final favoreció la aprobación de la moción de acuerdo con la interpretación presentada por el Sr. Latner. A continuación transcribo, verbatim y en su original en inglés, su brillante presentación.

This is a war of ideals, and the other speakers here tonight are rightfully, idealists. I’m not. I’m a realist. I’m here to win. I have a single goal this evening – to have at least a plurality of you walk out of the ‘Aye’ door. I face a singular challenge – most, if not all, of you have already made up your minds.

This issue is too polarizing for the vast majority of you not to already have a set opinion. I’d be willing to bet that half of you strongly support the motion, and half of you strongly oppose it. I want to win, and we’re destined for a tie. I’m tempted to do what my fellow speakers are going to do – simply rehash every bad thing the Israeli government has ever done in an attempt to satisfy those of you who agree with them. And perhaps they’ll even guilt one of you rare undecided into voting for the proposition, or more accurately, against Israel. It would be so easy to twist the meaning and significance of international ‘laws’ to make Israel look like a criminal state. But that’s been done to death. It would be easier still to play to your sympathy, with personalised stories of Palestinian suffering. And they can give very eloquent speeches on those issues. But the truth is, that treating people badly, whether they’re your citizens or an occupied nation, does not make a state’ rogue’. If it did, Canada, the US, and Australia would all be rogue states based on how they treat their indigenous populations. Britain’s treatment of the Irish would easily qualify them to wear this sobriquet. These arguments, while emotionally satisfying, lack intellectual rigour.

More importantly, I just don’t think we can win with those arguments. It won’t change the numbers. Half of you will agree with them, half of you won’t. So I’m going to try something different, something a little unorthodox. I’m going to try and convince the die-hard Zionists and Israel supporters here tonight, to vote for the proposition. By the end of my speech – I will have presented 5 pro-Israel arguments that show Israel is, if not a ‘rogue state’ than at least ‘rogueish’.

Let me be clear. I will not be arguing that Israel is ‘bad’. I will not be arguing that it doesn’t deserve to exist. I won’t be arguing that it behaves worse than every other country. I will only be arguing that Israel is ‘rogue’.

The word ‘rogue’ has come to have exceptionally damning connotations. But the word itself is value-neutral. The OED defines rogue as ‘Aberrant, anomalous; misplaced, occurring (esp. in isolation) at an unexpected place or time ‘, while a dictionary from a far greater institution gives this definition ‘behaving in ways that are not expected or not normal, often in a destructive way ‘. These definitions, and others, centre on the idea of anomaly – the unexpected or uncommon. Using this definition, a rogue state is one that acts in an unexpected, uncommon or aberrant manner. A state that behaves exactly like Israel.

The first argument is statistical. The fact that Israel is a Jewish state alone makes it anomalous enough to be dubbed a rogue state: There are 195 countries in the world. Some are Christian, some Muslim, some are secular. Israel is the only country in the world that is Jewish. Or, to speak mathmo for a moment, the chance of any randomly chosen state being Jewish is 0.0051% . In comparison the chance of a UK lotto ticket winning at least £10 is 0.017% – more than twice as likely. Israel’s Jewishness is a statistical aberration.

The second argument concerns Israel’s humanitarianism, in particular,Israel’s response to a refugee crisis. Not the Palestinian refugee crisis – for I am sure that the other speakers will cover that – but the issue of Darfurian refugees. Everyone knows that what happened, and is still happening in Darfur, is genocide, whether or not the UN and the Arab League will call it such. [I actually hoped that Mr Massih would be able speak about this - he's actually somewhat of an expert on the Crisis in Darfur, in fact it's his expertise that has called him away to represent the former Dictator of Sudan while he is being investigated by the ICC.] There has been a mass exodus from Darfur as the oppressed seek safety. They have not had much luck. Many have gone north to Egypt – where they are treated despicably. The brave make a run through the desert in a bid to make it to Israel. Not only do they face the natural threats of the Sinai, they are also used for target practice by the Egyptian soldiers patrolling the border. Why would they take the risk? Because in Israel they are treated with compassion – they are treated as the refugees that they are – and perhaps Israel’s cultural memory of genocide is to blame. The Israeli government has even gone so far as to grant several hundred Darfurian refugees Citizenship. This alone sets Israel apart from the rest of the world.
But the real point of distinction is this: The IDF sends out soldiers and medics to patrol the Egyptian border. They are sent looking for refugees attempting to cross into Israel. Not to send them back into Egypt, but to save them from dehydration, heat exhaustion, and Egyptian bullets. Compare that to the US’s reaction to illegal immigration across their border with Mexico. The American government has arrested private individuals for giving water to border crossers who were dying of thirst – and here the Israeli government is sending out its soldiers to save illegal immigrants. To call that sort of behavior anomalous is an understatement.

My Third argument is that the Israeli government engages in an activity which the rest of the world shuns — it negotiates with terrorists. Forget the late PLO Chairman Yasser Arafat, a man who died with blood all over his hands – they’re in the process of negotiating with terrorists as we speak. Yasser Abed Rabbo is one of the lead PLO negotiators that has been sent to the peace talks with Israel. Abed Rabbo also used to be a leader of the PFLP- an organisation of ‘freedom fighters’ that, under Abed Rabbo’s leadership, engaged in such freedom promoting activities as killing 22 Israeli high school students. And the Israeli government is sending delegates to sit at a table with this man, and talk about peace. And the world applauds. You would never see the Spanish government in peace talks with the leaders of the ETA – the British government would never negotiate with Thomas Murphy. And if President Obama were to sit down and talk about peace with Osama Bin Laden, the world would view this as insanity. But Israel can do the exact same thing – and earn international praise in the process. That is the dictionary definition of rogue – behaving in a way that is unexpected, or not normal.

Another part of dictionary definition is behaviour or activity ‘occuring at an unexpected place or time’. When you compare Israel to its regional neighbours, it becomes clear just how roguish Israel is. And here is the fourth argument: Israel has a better human rights record than any of its neighbours. At no point in history, has there ever been a liberal democratic state in the Middle East- except for Israel. Of all the countries in the Middle East, Israel is the only one where the LGBT community enjoys even a small measure of equality. In Kuwait, Lebanon, Oman, Qatar, and Syria, homosexual conduct is punishable by flogging, imprisonment, or both. But homosexuals there get off pretty lightly compared to their counterparts in Iran, Saudi Arabia, and Yemen, who are put to death. Israeli homosexuals can adopt, openly serve in the army, enter civil unions, and are protected by exceptionally strongly worded ant-discrimination legislation. Beats a death sentence. In fact, it beats America.

Israel’s protection of its citizens’ civil liberties has earned international recognition. Freedom House is an NGO that releases an annual report on democracy and civil liberties in each of the 195 countries in the world. It ranks each country as ‘Free’ ‘Partly Free’ or ‘Not Free’. In the Middle East, Israel is the only country that has earned designation as a ‘free’ country. Not surprising given the level of freedom afforded to citizens in say, Lebanon- a country designated ‘partly free’, where there are laws against reporters criticizing not only the Lebanese government, but the Syrian regime as well. [I'm hoping Ms Booth will speak about this, given her experience working as a 'journalist' for Iran,] Iran is a country given the rating of ‘not free’, putting it alongside China, Zimbabwe, North Korea, and Myanmar. In Iran, [as Ms Booth I hoped would have said in her speech], there is a special ‘Press Court’ which prosecutes journalists for such heinous offences as criticizing the ayatollah, reporting on stories damaging the ‘foundations of the Islamic republic’ , using ‘suspicious (i.e. western) sources’, or insulting islam. Iran is the world leader in terms of jailed journalists, with 39 reporters (that we know of) in prison as of 2009. They also kicked out almost every Western journalist during the 2009 election. [I don't know if Ms Booth was affected by that] I guess we can’t really expect more from a theocracy. Which is what most countries in the Middle East are. Theocracies and Autocracies. But Israel is the sole, the only, the rogue, democracy. Out of every country in the Middle East, only in Israel do anti-government protests and reporting go unquashed and uncensored.

I have one final argument – the last nail in the opposition’s coffin- and its sitting right across the aisle. Mr Ran Gidor’s presence here is the all evidence any of us should need to confidently call Israel a rogue state. For those of you who have never heard of him, Mr Gidor is a political counsellor attached to Israel’s embassy in London. He’s the guy the Israeli government sent to represent them to the UN. He knows what he’s doing. And he’s here tonight. And it’s incredible. Consider, for a moment, what his presence here means. The Israeli government has signed off,to allow one of their senior diplomatic representatives to participate in a debate on their very legitimacy. That’s remarkable. Do you think for a minute, that any other country would do the same? If the Yale University Debating Society were to have a debate where the motion was ‘This house believes Britain is a racist, totalitarian state that has done irrevocable harm to the peoples of the world’, that Britain would allow any of its officials to participate? No. Would China participate in a debate about the status of Taiwan? Never. And there is no chance in hell that an American government official would ever be permitted to argue in a debate concerning its treatment of prisoners at Guantanamo Bay. But Israel has sent Mr Ran Gidor to argue tonight against [a 'journalist' come reality TV star, and myself,] a 19 year old law student who is entirely unqualified to speak on the issue at hand.
Every government in the world should be laughing at Israel right now- because it forgot rule number one. You never add credence to crackpots by engaging with them. It’s the same reason you won’t see Stephen Hawking or Richard Dawkins debate David Icke. But Israel is doing precisely that. Once again, behaving in a way that is unexpected, or not normal. Behaving like a rogue state.

That’s five arguments that have been directed at the supporters of Israel. But I have a minute or two left. And here’s an argument for all of you – Israel willfully and forcefully disregards international law. In 1981 Israel destroyed OSIRAK – Sadam Hussein’s nuclear bomb lab. Every government in the world knew that Hussein was building a bomb. And they did nothing. Except for Israel. Yes, in doing so they broke international law and custom. But they also saved us all from a nuclear Iraq. That rogue action should earn Israel a place of respect in the eyes of all freedom loving peoples. But it hasn’t. But tonight, while you listen to us prattle on, I want you to remember something; while you’re here, Khomeini’s Iran is working towards the Bomb. And if you’re honest with yourself, you know that Israel is the only country that can, and will, do something about it. Israel will, out of necessity act in a way that is the not the norm, and you’d better hope that they do it in a destructive manner. Any sane person would rather a rogue Israel than a Nuclear Iran. [Except Ms Booth]

El ocaso de la Libertad

2010-06-27T19:56:00.008-06:00

Cuando las ablaciones genitales, la intolerancia, el asesinato de los “infieles” y las auto inmolaciones son aceptadas por la sociedad como el precio de la autodeterminación de los pueblos; cuando las víctimas del radicalismo son consideradas culpables del fanatismo de sus agresores; cuando todo esto sucede bajo la cubierta legitimadora de las élites intelectuales de moda, progresistas de una izquierda de nuevo cuño que de nuevo no tiene nada y si mucho de reciclado estalinismo maquillado, la Libertad, así con mayúscula, corre grave peligro.

Cuando en Europa arden sinagogas, los judíos son apedreados en las calles, y los académicos llaman a boicotear a sus colegas israelíes; cuando en Venezuela Hugo Chávez manda a allanar y profanar dos sinagogas y dice que los judíos son “descendientes de las mismas personas que mataron a Jesús, que han hecho lo mismo con Bolívar”; cuando se ha puesto de moda en muchas universidades de Estados Unidos y Canadá el linchamiento intelectual de Israel; cuando el Presidente de Irán llama públicamente a eliminar a Israel del mapa a la vez que procura hacerse de reactores nucleares a la vista y paciencia del mundo, los judíos corren peligro inminente e inmediato, pero es la Libertad la verdadera amenazada, aunque hoy por hoy Occidente no lo sepa reconocer.

Cuando los terroristas islámicos hacen explotar un tren en la terminal de Atocha días antes de las votaciones en España, muy probablemente influenciando el resultado de dichas elecciones, y luego el nuevo Presidente español no desperdicia oportunidad para ponerse una kefiya palestina para mostrar su solidaridad con los terroristas islámicos de Hamas; cuando los terroristas son llamados milicianos y los soldados que los combaten son llamados terroristas; cuando se ha tornado políticamente correcto condenar sin miramientos las acciones de legítima defensa de un Estado víctima del terrorismo y justificar los atentados sangrientos de los terroristas que lo acosan; es hora de darnos cuenta de que el mundo ha dado la vuelta en una esquina – una especie de punto de inflexión moral – desde donde ya no es posible otear el período entre las dos guerras mundiales, cuando las abiertas manifestaciones antisemitas fueron ignoradas como "un problema ajeno", actitud que permitió el eventual asesinato sistemático y organizado de 6.000.000 de judíos por parte de la Alemania Nazi.

Cuando todo lo descrito se percibe como algo normal y no como la perniciosa tendencia que marca, quien corre peligro es la Libertad. Si, la Libertad con mayúscula, que no ha de ser confundida con la libertad de los judíos. Porque cuando los judíos han sido perseguidos a lo largo de la historia moderna, siempre lo han sido como una especie de experimento de déspotas y fanáticos para medir la temperatura de la opinión pública mundial y el temperamento de los líderes de las democracias. Hitler intentó aniquilar al pueblo judío, pero de paso lanzó a sus ejércitos a conquistar media Europa y parte de África antes de que el mundo despertara a la realidad y las fuerzas Aliadas lograran derrotarlo, no a tiempo, sin embargo, para evitar la innecesaria pérdida de varias decenas de millones de personas.

Los fanáticos del mundo, los dictadores y déspotas de turno, los seres oscuros que se mueven a la sombra de los márgenes de la ley, todos ellos están prestando mucha atención, porque saben que si el resto del mundo no reacciona, tienen vía libre para seguir avanzando con su agenda. Si el mundo libre no solo no reacciona con desaprobación y determinación para impedir las correrías del fundamentalismo islámico y de sus trasnochados compañeros de viaje, sino que más bien termina creyéndose el mantra apaciguador que dice que si Israel desapareciese, desaparecería también la amenaza islámica, entonces la coalición que pretende desestabilizar al mundo occidental y su cultura judeo-cristiana sabrá que se acerca su día para avanzar con sus sueños de dominación mundial. Porque ellos saben que todo lo que necesitan para alcanzar sus sueños es la suicida complicidad de la mayoría silenciosa, como bien lo dijo Edmund Burke, el filósofo y escritor británico del siglo XVIII: "Lo único que es necesario para que el mal triunfe es que los hombres de bien no hagan nada". A ellos, a esos hombres de bien que prefieren no enredarse en una causa que aparenta no ser suya, hay que recordarles las palabras del teólogo alemán y Pastor luterano Martin Niemöller, pronunciadas a propósito del Holocausto nazi:

“Primero vinieron por los judíos
Pero no levanté mi voz
Porque yo no era judío.

Después vinieron por los comunistas
Pero no levanté mi voz
Porque yo no era comunista.

Luego vinieron por los sindicalistas
Pero no levanté mi voz
Porque yo no era sindicalista.

Luego vinieron por mí
Pero ya no quedaba nadie
Para que levantara su voz por mí.”

© Eli Feinzaig

Mavi Marmara: con el beneficio de la retrospectiva

2010-06-18T17:41:00.005-06:00

Mucha agua – y casi tres semanas – han pasado bajo el puente del Mavi Marmara, el navío turco abordado las Fuerzas de Defensa de Israel (FDI), con el lamentable y trágico resultado de todos conocido. Si algo he aprendido a través de los años de observar (y ocasionalmente comentar) los sucesos del Medio Oriente, es a esperar a que emerja la información que los reportes iniciales ignoran, desconocen, o adrede omiten. Hoy, con algo más de información disponible, me atrevo a presentar un análisis de dicho incidente que creo mucho más equilibrado que la reacción de latigazo que la mayoría del mundo tuvo en los instantes y días posteriores.

El 3 de abril del 2010 varias organizaciones pro-palestinas anunciaron la formación de una coalición con el objetivo declarado de romper el bloqueo naval de Gaza, tal como se puede leer en la página web del Movimiento Gaza Libre, una de dichas organizaciones. El otro miembro prominente de la colación es IHH (Insani Yardim Vakfi), una organización islamista radical turca ligada con entidades terroristas y con el financiamiento de sus actividades.

La fundadora del Movimiento Gaza Libre, y principal promotora de esta coalición y del rompimiento del bloqueo naval impuesto por Israel a Gaza, fue muy clara al declarar en una entrevista que “nuestro objetivo no es llevar alimentos o medicinas, aunque vamos a tener ambas cosas a bordo”. El objetivo, como lo declara nuevamente la página de Internet del Movimiento, era “resistir los intentos israelíes por detenernos”. Bulent Yildrim, uno de los líderes de IHH, aparece en un video tomado sobre al cubierta del Mavi Marmara en la víspera del abordaje, dando un discurso en el que instruye a sus compañeros de viaje: “Si asaltan nuestro barco, los tiraremos al mar”; y advierte a Israel: “Si enviáis a los soldados, los tiraremos desde aquí y seréis humillados delante de todo el mundo”.

El diario inglés The Guardian, que nunca se ha distinguido por tener una posición pro-israelí, entendió muy bien cuál era la verdadera intención de los organizadores de la flotilla, cuando tituló su reportaje sobre la salida de las embarcaciones, “Flotilla de ayuda a Gaza zarpará para confrontación con Israel”.

Israel ofreció, públicamente y en repetidas ocasiones, recibir la ayuda humanitaria en sus puertos y trasladarla por vía terrestre a Gaza, utilizando el mismo mecanismo utilizado por el estado israelí, la Organización de las Naciones Unidas, y la Cruz Roja Internacional, entre otras organizaciones, para trasladar diariamente más de 2000 toneladas de artículos de consumo y ayuda humanitaria a ese territorio. Sin embargo, como el objetivo autodeclarado de la operación no era llevar la ayuda humanitaria a Gaza, la oferta israelí fue rechazada.

La razón de la oferta israelí es que ya en ocasiones anteriores, al descargar la “ayuda humanitaria” de otras embarcaciones que intentaron burlar el bloqueo, fueron encontrados impresionantes arsenales – cohetes, granadas, lanzagranadas, proyectiles de mortero, etc. – escondidos entre los sacos de harina y de cemento, tal y como se puede observar en un video disponible en Internet, que data de noviembre del 2009. Impedir la entrada de este tipo de cargamento es, precisamente, la justificación del bloqueo naval de la franja de Gaza.

Dicho bloqueo fue declarado legalmente por Israel, invocando el Derecho Internacional relativo a la conducción de hostilidades (CICR, 1996), y en particular la Sección II (Métodos de Guerra) del Manual de San Remo sobre el Derecho Internacional aplicable a los Conflictos Armados en el Mar. Allí se establece que “La fuerza encargada de mantener un bloqueo puede estacionarse a la distancia que determinen las exigencias militares.” (Art. 96), con lo cual se cae el argumento de que las FDI actuaron ilegalmente al abordar el navío a 80 km de la costa gazatí. El artículo 98 del Manual de San Remo dice también: “Podrán ser capturadas las naves mercantes de las que se tengan motivos razonables para creer que violan el bloqueo. Las naves mercantes que, tras previa intimación, ofrezcan manifiestamente resistencia a su captura, podrán ser atacadas.”, lo cual una vez más justifica la acción israelí contra el Mavi Marmara, máxime a la luz de los hallazgos comentados en el párrafo anterior.

Sobre el bloqueo impuesto por Israel y Egipto desde hace tres años, es mucho lo que se ha dicho. Que Gaza es un campo de concentración y los soldados israelíes sus celadores. Que la situación en Gaza es una tragedia humanitaria y la población gazatí se muere de hambre. Y si bien es cierto en la región de Gaza campea la pobreza, no es en ese sentido muy diferente de sus vecinos árabes. Sin embargo, la realidad dista mucho del panorama desolado que se ha ido formando en el imaginario colectivo de la opinión pública mundial. Esto no lo digo yo, sino la página de Internet del diario Palestina Hoy, que publicó el 26 de noviembre del 2009 una serie de fotos sobre las preparaciones de los gazatíes para la celebración del Sacrificio o Eid al-Adha, la más importante del calendario musulmán. En ellas se observan mercados rebosantes de todo tipo de productos alimenticios preparados, frutas, verduras, nueces, dulces, ropa, zapatos, calles repletas de compradores y peluquerías preparando a la población para la celebración. Para los que no leen el árabe, el título que aparece inmediatamente arriba de las fotos dice: “De mi lente, Palestina Hoy: escenas capturadas durante las preparaciones de los Gazatíes para la celebración de Eid al-Adha”.

El análisis frío y objetivo de los hechos no nos puede llevar hoy a una conclusión distinta de que el objetivo de la flotilla fue provocar a Israel, causar una confrontación con las FDI, y aprovecharla para desprestigiar otro poco más al Estado judío. Todo en un intento por forzar la eliminación del bloqueo y abrir un camino para introducir impunemente en Gaza poderosas armas para seguir atacando a la población israelí. Estos son los hechos. Lo demás es propaganda, muy hábilmente manipulada por esta coalición de organizaciones y – la verdad hay que decirla – muy torpemente manejada por el gobierno de Israel. Entre los centenares de personas que viajaban a bordo de los barcos, había una cantidad importante de apologistas del terror disfrazados de activistas humanitarios. Su objetivo era provocar, y estaban preparados para una cruenta confrontación. Eso, lamentablemente, fue lo que obtuvieron. Sobre ellos recae la responsabilidad de las nueve muertes producidas en el enfrentamiento.

© Eli Feinzaig

Israel 62: La Esperanza

2010-04-19T12:58:00.000-06:00

Esta noche y mañana, de acuerdo con la tradición judía, se celebra el 62 aniversario de la Independencia de Israel. Para celebrarlo, les dejo este hermoso poema del siglo XIX, que fue adaptado y adoptado como el Himno Nacional de Israel.

La Esperanza

Mientras en lo profundo del corazón
palpite un alma judía,
y dirigiéndose hacia Oriente, adelante,
un ojo aviste a Sión,

No se habrá perdido nuestra esperanza;
esa esperanza de dos mil años,
de ser un pueblo libre en nuestra tierra:
la tierra de Sión y Jerusalén.

התקוה

כָּל עוֹד בַּלֵּבָב פְּנִימָה

נֶפֶשׁ יְהוּדִי הוֹמִיָּה

וּלְפַאֲתֵי מִזְרָח, קָדִימָה

עַיִן לְצִיּוֹן צוֹפִיָּה -

עוֹד לֹא אָבְדָה תִּקְוָתֵנוּ

הַתִּקְוָה בַּת שְׁנוֹת אַלְפַּיִם

לִהְיוֹת עַם חָפְשִׁי בְּאַרְצֵנוּ

אֶרֶץ צִיּוֹן וִירוּשָׁלַיִם

Carta para Sole: la inédita historia de mi tía Hanka

2009-09-23T18:04:00.010-06:00

Queridísima Sole:

Vieras qué profundo me llegó tu carta sobre la vida judía de Berlín. Hay muchas razones, no siendo la de menor importancia que en los últimos meses he sentido un preocupante incremento del antisemitismo en el mundo y, lo que es peor, una marcada indiferencia de la mayoría de la gente hacia las más claras y odiosas expresiones antisemitas. Son cada vez menos las veces que se encuentra uno con un escrito que transpira tanta tolerancia y respeto como el tuyo, y aunque no me sorprende viniendo de vos, porque te conozco bien, tengo que agradecértelo con todo mi corazón.

Es increíble – e inaceptable – que tan solo 70 años después del inicio de la Segunda Guerra Mundial, se haya vuelto aceptable negar la existencia o minimizar la magnitud del Holocausto. Es inaceptable que tan poco tiempo después, en manifestaciones en contra de las políticas del Estado de Israel la gente en Occidente pida abiertamente la desaparición de Israel y/o la aniquilación de todos los judíos del mundo. Cada vez quedan menos sobrevivientes de la barbarie nazi, testigos oculares y víctimas de la maquinaria asesina de Hitler. ¿Qué va a pasar en 15 años cuando todos los sobrevivientes hayan muerto y los negacionistas continúen difundiendo su evangelio del odio?

Es que para mi, Sole, el asunto es personal. Yo te he contado que de los once hermanos de mi abuela paterna solo sobrevivieron cuatro. También te he contado cómo, 60 años después del Holocausto, hemos tenido la suerte de encontrar descendientes de uno de los siete (de nueve) hermanos de mi abuelo paterno con quienes perdió el contacto durante la Guerra. Una de esas historias la he contado, en forma de cuento, aquí, pero no es cuento . La historia que nunca te he contado, ni a vos ni a nadie afuera del círculo familiar, es la de la hermana de mi abuelo materno.

Hace unos años, cuando dedicaba mi tiempo libre a investigar la genealogía de mi familia, murió en Israel Jana Gutensztein, prima hermana de mi mamá. Resulta que después de la Guerra, Jana se apareció por Costa Rica, adonde había llegado mi abuelo a principios de la década de 1930. Mi abuelo murió en 1970, así que nunca tuve el privilegio de hablar de estos temas con él. Y mi abuela, que a sus 93 años sigue activa y trabajando, es de las que prefieren no hablar más de lo estrictamente necesario. Y los malos recuerdos no entran en su definición de lo necesario. El asunto, Sole, es que a Hanka, como le decían de cariño, no le gustó Costa Rica, o no se llevó bien con mi abuela, o una combinación de ambas cosas, y terminó emigrando a Israel donde, unos años después, mi abuelo le ayudó a comprarse un apartamento. Tras su muerte, un albacea nombrado por un tribunal israelí se puso a buscar familiares o descendientes a quienes adjudicar las posesiones de Hanka. Ella nunca se casó, y las únicas familiares resultaron ser mi mamá y mi tía. Para poder resolver, el tribunal exigió documentar la relación y demostrar que no habían otros potenciales herederos. Y ahí es donde entro en acción en este asunto y donde se origina el más macabro descubrimiento que me tocó hacer como “geneálogo”. En ese momento yo estaba investigando el árbol de mi familia paterna, así que tuve que hacer un paréntesis para encontrar la información que me pedían.

Mi abuelo (Jacobo Mintz) y mi tía abuela nacieron en el shtetl de Ostrolenka, en la provincia de Bialystok, en Polonia. Su papá, mi bisabuelo, se llamaba Eliezer, y de ahí saqué yo la lotería con mi nombre. Mi bisabuela se llamaba Jaia, hermoso nombre hebreo que quiere decir Vida (me extraña que nadie en mi familia actual haya heredado ese nombre). Podríamos decir que los hermanos encontraron diferentes maneras de salir de la pobreza y de las pocas oportunidades que ofrecía el pequeño shtetl. Jacobo emigró a Costa Rica, donde nunca hizo fortuna pero salvó su vida. Sara Malka, mi tía abuela, se casó con un exitoso industrial de Varsovia, llamado Hersh Gutensztein. En tico diríamos que se pegó un jaretazo. Ella, de una familia humilde de un pueblo pequeño. Él de una familia acaudalada de la gran metrópoli. Hersh y Sara tuvieron tres hijos: Hanka, Jaia y Moshe.

De Hanka todo lo que yo sabía era que había sido la única sobreviviente de su familia inmediata; si bien sabía que los demás murieron en la Guerra, no sabía cómo, ni cuando, ni dónde, ni en qué circunstancias. A Jana la conocí alguna vez en Israel, pero no era una persona sociable ni particularmente agradable, por lo que nunca más la visité. Si tan sólo hubiera sabido de los traumas que arrastraba y del acervo de información que había acumulado a lo largo de su vida, tal vez me hubiera sobrepuesto a esa primera impresión y la hubiera frecuentado. If I knew then what I know now! Hanka dedicó su vida post Holocausto a dos cosas: atender cuanta presentación hubiese de la Orquesta Filarmónica de Israel, y tratar de recuperar las propiedades de su papá. Lo que encontraron las autoridades en su apartamento fueron cajas y más cajas, cubriendo de piso a techo, y obstaculizando pasillos, cuartos, sala y cocina; allí estaban todos los programas de todas las presentaciones de la Filarmónica desde mediados de la década de 1950 hasta su muerte a finales de siglo, millares de cartas enviadas y gestiones hechas ante las autoridades polacas, y documentos que probaban la base de sus reclamos. Nunca logró recuperar ni un zloty partido a la mitad.

Hersh tenía un “socio” alemán, aparentemente Walter Toebbens, de manera que cuando las leyes raciales impuestas por los nazis llegaron a prohibir a los judíos poseer negocios y propiedades, todo fue traspasado este señor, y mi tío siguió trabajando con él. Cuando fue eliminado el Gueto de Varsovia en mayo de 1943, la fábrica fue trasladada a Poniatowa, en los alrededores de Lublin, unos 155 kilómetros al sur de la capital. En una historia que me imagino similar a la Lista de Schindler, sans la fin heureuse, la familia de mi tía abuela fue trasladada a Poniatowa con todo y fábrica. Poniatowa era inicialmente un campo de trabajos forzados, satélite del tristemente célebre campo de exterminio de Majdanek.

Se dice que inicialmente, alrededor de 1941 a 1942, el trato de los guardianes hacia los prisioneros de Poniatowa era moderado, porque se les consideraba trabajadores cualificados. Sin embargo, para cuando los judíos de Varsovia llegaron a Poniatowa en 1943, el panorama había cambiado radicalmente, sobre todo como reacción de los alemanes a los levantamientos judíos en varios de los principales guetos. Eventualmente la infame maquinaria del mal logró alcanzar a la familia Gutensztein-Mintz, que hasta ese entonces había sido protegida por su conocimiento de la industria y, quisiera pensar, su relación y amistad con Herr Toebbens.

A principios de noviembre de 1943 un importante contingente de SS llegó a Poniatowa, a llevar a cabo la Action Erntefest (Festival de la Cosecha). Los judíos de Poniatowa, la “cosecha”, unos 15.000 en total incluyendo a mis tíos, fueron llevados al bosque en los alrededores del campo en la noche del 3 de noviembre, donde fueron todos asesinados y enterrados en las fosas que los mismos judíos fueron obligados a cavar unos días antes. Hanka, no sabemos por qué o cómo, no estaba con su familia cuando los nazis los llegaron a buscar. Aunque luego fue a parar con sus huesos a otro campo de concentración, tuvo la suerte de sobrevivir hasta el día de su liberación.

La fecha de muerte de Hersh, y de Sara, y de Jaia y de Moshe, los papás y hermanos de Hanka, quedó registrada el 3 de noviembre de 1943. Ese día, Sole, a 7.200 kilómetros de ahí, nació en Costa Rica mi mamá.

Vos creerías, Sole, que cuando la historia te golpea así en la cara, no hay forma de negar el Holocausto. Que ante la evidencia viva de tanto sufrimiento, no hay espacio para antisemitismo. Que no hay espacio para que algo así se repita allá o en cualquier parte del mundo. Y sin embargo, Sole, no hay nada más lejos de la realidad.

Genocidios, sólo en los últimos 20 años, los ha habido en la antigua Yugoslavia, en Ruanda, en Darfur, y los sigue habiendo. Y antisemitismo, Sole, antisemitismo hay en todas partes. Como mañana, cuando esa piltrafa de Ahamdineyad suba al podio en la Asamblea General de las Naciones Unidas y desde allí se dedique a negar el Holocausto y a pedir la aniquilación del Estado de Israel. O, cuando eso suceda y nuestro embajador ante la ONU se quede sentadito en su silla impávido. Y, cuando termine el discurso, quienes queden en el foro, que serán los representantes de la mayoría de los países del mundo, con las honrosas excepciones de los Estados Unidos, los países de la Unión Europea, Australia, y un par más que lamento omitir por ignorancia, aplaudan con entusiasmo semejante violación de los principios básicos de la misma ONU. No, Sole, el mundo no ha aprendido nada. Ni en Sur América, Sole, donde vivieron el trauma de los “desaparecidos”, ni en Serbia, ni en Croacia, ni en Ruanda, ni en Burundi, ni en Sudán, han aprendido la lección. Pero lamentablemente tampoco han aprendido la lección quienes desde el Occidente postmoderno e ilustrado creen que ignorar las manifestaciones antisemitas las hará desaparecer. Por eso, Sole, los judíos adoptamos un lema tan simple: Nunca Jamás, Never Again.

Don Salo te diría que no tiene nada que perdonarte. Que para sobrevivir emocionalmente a las secuelas del Holocausto, no se puede andar buscando culpables. Que hay que escoger la vida sobre el rencor, la decencia sobre la indiferencia, como esos 12.000 judíos que se aferran a su vida en Berlín. Que vos, Sole, de haber vivido en la época del Holocausto, tendrías hoy tu sitio ganado en la Avenida de los Justos de las Naciones. Y yo tendría que estar totalmente de acuerdo con él.

Eli

Bob, simply!

2009-08-05T18:22:00.004-06:00

I just learned that Uncle Bob’s health has taken a turn for the worse, and he is not expected to make it out of this one. Even as I write this, I don’t know if he is still with us. For his sake, and to alleviate his suffering, I hope his is a short agony and may he go quietly and peacefully to Olam HaBah.

Bob has been sick for a few years, yet I don’t know exactly what´s causing his troubles. It’s just the kind of thing you don´t ask. Because his memory has been failing, I have all along assumed it is Alzheimer’s. Same difference. However, I was fortunate to never have seen him disoriented, or with a blank stare, or in any other state that would indicate to me that he was physically there but that his mind was not. I consider myself blessed because I have only good memories of him. I hope my memories of Bob will somehow help those who love him most overcome the pain of letting go, as I am sure they have been to the gates of hell and back watching his slow and steady decline. I hope I can bring you back memories of better times and help you put behind the harrowing scenes you must have seen during his illness.

Between his living in New York and my growing up in Costa Rica, I saw Bob no more than four or five times during the first 25 years of my life. That all changed as my cousins and siblings began to get married and the opportunities increased to travel and meet. Bob and Rita were particularly good at this, never missing an opportunity to be with the whole mishpocha, regardless of whether the simcha was taking place in beautiful Mexico, tropical Costa Rica, or faraway and mystical Israel. The fact that I spent 9 of the last 19 years living in the U.S. also helped, especially the two year period when I lived in New Jersey and worked in Manhattan.

I will always remember Bob as the funny guy and warm and loving man he was while the lights were still on in his control tower. At well over 6 feet tall, and with a wide-framed and athletic body, he would always greet me with his thunderous voice and give me a bear hug, planting a kiss on my cheek, every time we met. When I was younger and barely spoke any English at all, he would talk to me in that very peculiar NewYoRican Spanish he picked up from his customers in “da Bronx”, spoken with his heavy Nu Yohk accent, and laced with all the off-color and cuss words he knew in Spanish and blamed on the Latino junkies that crowded the street where the family business was located. Being just nine years old the first time I remember ever seeing him, I thought he was the coolest and funniest adult ever.

When I moved to New Jersey in 2002 his mind was already faltering. Rita and my cousins explained that at times he would be disoriented, and warned me that on occasion he would not recognize people. But in spite of the fact that I was not a usual sight for him, he always recognized me. The only time I noticed something amiss was the second time I saw Bob after I had moved to NJ. Upon arriving at Gary’s I was forewarned that Bob wasn´t having a good day. And yet he immediately recognized me. However he did not remember I had moved to the Tri-State area and was puzzled to see me again just a few weeks after I had been at his place. He remembered vividly having seen me that previous time, and realized that 6 or 7 weeks was too long a time for me and my family to still be on vacation in New York, and too short a time for us to be back there again. I guess his mind was working fine, but his memory had betrayed him. Other than that, he was the same funny and loving man I always had known.

Every time we spoke or met, he asked about my Mom and siblings and asked me to give them his warmest regards and love. He was clear that my Dad had passed away just a couple of years before, that my older sister had divorced, and that my younger brother was 30-something and still single. As far as I can recall, he always recognized my wife too. And every single time we spoke he had something nice to say about my father. If all that ain’t presence of mind, I don’t know what is. Mind you, Rita is my late father’s cousin, not Bob. She is also the reason I came to love Bob so much. If he was her Prince Charming long before I was born, if they stayed together and in love for so many years (how common is that nowadays?), and if I love Rita as much as I do, then how could I not come to love Bob? And yet he didn’t need Rita’s help to win my heart, he managed to do that on his own!

The last time I saw Bob was when he and Rita came to Costa Rica, I believe in 2006. He had a really rough time, and yet again I was lucky enough to not have seen him in a bad shape. They stayed at my Mom’s house and I was told he was really disoriented, especially at night, even getting lost within the house and not being able to find the way from the dining room to the living room or to his bedroom. The day I took them to see the apartment complex I was building in the opposite end of town (and the reason I returned to Costa Rica after two years in New Jersey), Rita had a rough time because my pick-up truck is a little too bouncy, a problem that was exacerbated by the poor state in which most of Costa Rica’s streets are. But Bob was there, and other than badly needing to take a leak, he was perfectly fine. And regarding that leak, I should say: who doesn’t? Even I at 44 urgently need to relieve my bladder every time I drive my truck for 45 bouncy minutes crossing town.

I remember how excited Bob was to see what I was doing, which was right up his alley, having devoted almost his entire adult life to the family’s hardware store. Even more so, he was excited because I had finally taken the plunge from salaried executive to businessman and entrepreneur. After the ride back, I was sure he had no desire to ever return to the construction site, but I must admit that “ground transportation” across town in San Jose is not a very good thing for seventy-somethings. Hopefully the next time Rita is here I will own a helicopter (NOT!) or at least a comfortable sedan with lots of legroom and softer shock absorbers.

I could go on for hours talking about Bob, but like his own life, all good things eventually must come to an end. I just hope, as I said before, that his passing is quick and hopefully painless, and that when the time comes to mourn his death, Rita and Gary and Paul and Linda and Cindy and the kids will be able to celebrate his life, putting behind all the painful memories brought on by his disease. I know I will.

And Bob - if there is still time for someone to read this to you – allow me to say three things:

• I love you!

• Bon Voyage!

And

• Please say hi to my Dad when you see him!

Irán perdió pero el mundo ganó.

2009-06-23T11:06:00.006-06:00

Este artículo de mi autoría fue publicado hoy en el diario La Nación de Costa Rica.

En mi corazón de liberal guardaba alguna esperanza de cambio para Irán. Pero aunque me acusen de cínico, la reelección de Ahmadineyad es una buena noticia para el mundo. No porque don Mahmud sea un dechado de virtudes democráticas ni porque sus planes de gobierno sean sensatos para el pueblo iraní o para la estabilidad y la paz mundiales, sino porque de este señor lo mejor que podemos decir es que es en esencia sincero: por lo general dice lo que piensa (pero no al revés). Y al ser uno con el Consejo de Guardianes y con el todopoderoso ayatolá Jamenei, nos permite conocer sin mucha complicación las verdaderas intenciones del régimen teocrático de Teherán.

Es sabido que la política exterior, el programa nuclear, y los derechos fundamentales de los ciudadanos son dominio exclusivo de la jerarquía religiosa, donde, en última instancia, el gran tomador de decisiones es el ayatolá Jamenei. Así, lo que los iraníes llaman presidente bajo el régimen teocrático, no es más que un alcalde glorificado, que puede decidir sobre política económica (uno de los grandes fracasos de Ahmadineyad), y actúa como portavoz del “líder supremo” frente al concierto de las naciones.

No hay cambio. Sin importar quién hubiera ganado las elecciones en Irán, las decisiones que afectan al resto del mundo iban a seguir siendo tomadas de la misma manera y por las mismas personas de siempre. La diferencia hubiera radicado en la astucia para comunicarlas.

Durante años, el gobierno de G.W. Bush intentó, en vano, por medio de la fuerza y las amenazas, detener el desarrollo nuclear de Irán. Entra en escena Barack Obama, con un refrescante nuevo enfoque: dejar las amenazas de lado, y tratar de matricular al régimen teocrático en conversaciones honestas acerca de sus intenciones y el verdadero estado de su programa nuclear. Ahmadineyad responde burlándose de Obama, reiterando su llamado a borrar a Israel del mapa, acelerando la producción de combustible nuclear, e impidiendo el acceso a los inspectores de la Agencia Internacional de Energía Atómica. Alí Jamenei agregó que el nuevo enfoque de Obama para la relación bilateral no era más que un cambio de eslogan, que no ameritaba una nueva postura por parte de Irán.

La elección de Musavi en Irán hubiera servido para poner a prueba el enfoque diplomático de Obama. Todas las personas de bien hubiéramos apoyado el diálogo, cruzando los dedos a la espera de que algo positivo resultara de ellas. El riesgo es que esas conversaciones fueran aprovechadas por quienes ostentan el poder en Irán para mejorar su imagen internacional, a la vez que ganaban tiempo para la producción de una bomba nuclear. Para la Administración Obama, ansiosa por encontrar en Irán un interlocutor racional con el cual negociar, hubiera resultado fácil dejarse engañar por los cantos de sirena de M.H. Musavi.

No tan moderado. Lamentablemente, no por haberse opuesto a Ahmadineyad en estas elecciones, podemos creer que a Musavi lo respalda un expediente de genuino reformador. A lo sumo, podemos decir que es más moderado que otros en Irán –al menos para hablar– pero en muchos años de servicio público no se distinguió por su fervor reformista. Y aunque hubiera sufrido un súbito cambio de parecer, recordemos que no sería él quien hubiera tomado las decisiones cruciales. El mejor ejemplo lo tenemos en el expresidente Jatamí, considerado un gran líder reformista, pero que en los ocho años que ocupó la presidencia no logró un acercamiento importante con Occidente ni una mejora sustancial en materia de derechos humanos.

La elección de cualquier “reformista” en Irán hubiera puesto al mundo en una encrucijada similar a la vivida dos veces durante el siglo XX, de las que tristemente no se han aprendido las lecciones vitales. Tanto en la antesala de la Primera como en la de la Segunda Guerra Mundial, Gran Bretaña, en ese entonces el poder imperante en Occidente, intentó apaciguar a sus enemigos conversando con los moderados dentro de los respectivos regímenes, haciendo concesiones y creyendo que ellos a su vez influirían sobre las voces más radicales que ejercían el control real de la maquinaria de poder. El resultado, en ambas ocasiones, es ampliamente conocido. Al menos con la reelección fraudulenta de Ahmadineyad, el mundo no puede seguir haciéndose la vista gorda respecto a las verdaderas intenciones y al modus operandi de la jerarquía islamista de Irán. ¿Diálogo? Sí, por supuesto. Pero a Dios rogando y con el mazo dando.

©Eliécer Feinzaig

La vergüenza de Ban Ki Mun

2009-04-23T18:03:00.002-06:00

Por Pilar Rahola - La Vanguardia, Barcelona.

¿Cómo es posible que el hombre que ha organizado un congreso para negar el holocausto de millones de personas, que amenaza a otro país con destruirlo, y que es abiertamente antisemita, tenga la palabra en un foro sobre racismo, el mismo día en que justamente se conmemora la tragedia del holocausto? ¿Es cinismo? ¿Es maldad? ¿Es atontamiento? ¿Es apaciguamiento chamberliano? ¿Es inconsciencia?

Estoy por pensar que ha sido una broma monumental, uno de esos happenings que tanto color pusieron a la adolescencia flower de muchos de nosotros. Es decir, estoy por querer pensar que todo lo que ha ocurrido en Ginebra no ha sido la consecuencia inevitable de una cadena de monumentales irresponsabilidades por parte del alto comisionado para los Derechos Humanos de la ONU , sino un inocente desliz, tintado de humor negro. Estoy por querer pensar todo ello, porque no quiero pensar que la ONU se haya convertido en una caricatura tan lamentable de sí misma.

¿Qué diría Eleanor Roosevelt de la ONU actual, ella que tanto luchó por conseguir un organismo que preservara el derecho internacional, y que incluso presidió el comité que redactó la Carta de Derechos Humanos? ¿Qué dirían todos aquellos que, al albur de una nueva era, creyeron que este organismo ayudaría a consolidar la libertad y la democracia en el mundo?

Si ese fue el objetivo, se ha hecho añicos durante décadas de dar voz a dictaduras feroces, demostrar una absoluta incapacidad para defender a las víctimas, e incluso enseñar la patita antisemita. Hace años que la ONU no es la esperanza blanca del derecho internacional, sino el altavoz privilegiado, desde donde sátrapas de cualquier pelaje proclaman sus delirantes ideas. Atrapada en una Asamblea General repleta de dictaduras, sus intentos por parecer neutral no llegan ni a simulacros. A pesar de todo ello, a pesar de haber llegado a tener al mismísimo Gadafi de presidente de la Comisión de Derechos Humanos, y a pesar de otras tantas alegrías parecidas, aún sorprende que se puedan cometer estas irresponsabilidades en una cumbre contra la intolerancia. Oes una broma de mal gusto, o sencillamente la ONU ha perdido completamente el rumbo.

¿Cómo se explica, si no, que a una cumbre para luchar contra el racismo y la intolerancia, se invite al presidente de una dictadura fanática, que condena a muerte a homosexuales y a disidentes, que esclaviza a las mujeres, que ha sido señalada por la justicia como responsable del atentado de AMIA, en Buenos Aires, que causó la muerte de 85 personas, y que financia grupos terroristas? ¿Cómo es posible que el hombre que ha organizado un congreso para negar el holocausto de millones de personas, que amenaza a otro país con destruirlo, y que es abiertamente antisemita, tenga la palabra en un foro sobre racismo, el mismo día en que justamente se conmemora la tragedia del holocausto? ¿Es cinismo? ¿Es maldad? ¿Es atontamiento?

¿Es apaciguamiento chamberliano? ¿Es inconsciencia? ¿Qué pensaba la ONU que ocurriría si se daba la palabra, en plena Europa, en el mismísimo día del Holocausto, a un islamofascista responsable de los discursos judeófobos más malvados de la actualidad? ¿Qué pensaban los países que acudieron a la cumbre? ¿Que el hombre se portaría bien, plancharía su camisa y su conciencia, hablaría de forma razonable y se volvería un demócrata de toda la vida? ¿Que las mujeres iraníes ya no sufrirían ningún apartheid? ¿Que estaríamos ante el milagro de Fátima, en versión reloj de cuco? ¿Que Ahmadineyad no se llevaría un éxito de propaganda para su casita? ¿Qué pensaba el bueno de Benedicto XVI, dando la bendición a una cumbre donde ideólogos de la intolerancia tendrían altavoz de lujo?

La verdad es que la situación es tan disparatada, que sólo cabe dar la razón a Martin Luther King cuando dijo aquello de que "nada en el mundo es más peligroso que la ignorancia sincera y la estupidez concienzuda". En este caso, además, se trata de una estupidez reiterada, porque el primer Durban, en el 2001, ya fue un auténtico festival antisemita, denunciado por muchas organizaciones de derechos humanos, como el Centro Simon Wiesenthal, absolutamente escandalizado por el odio antijudío que pudo respirar en la cumbre. Repetir Durban con los mismos esquemas, y además invitando a algunos de los dictadores más notables del planeta, sólo podía llevar al fracaso de la cumbre y al ridículo de la ONU. Y el fracaso es lo mejor que podía pasar, porque la otra opción habría implicado que se dieran por válidos este tipo de interlocutores, y este tipo de discursos. Es decir, o el ridículo y el fracaso; o el éxito de la intolerancia. Realmente la ONU se ha cubierto de gloria.

Capítulo aparte merece la actitud de España, país que promueve una pomposa alianza de civilizaciones y que está en la cumbre, sin dar muestras de querer abandonarla. En este caso, ninguna sorpresa, porque el Gobierno español participa de la delirante idea de pensar que la alianza entre civilizaciones es una alianza entre gobiernos democráticos y algunas bonitas dictaduras, cuyo carácter islámico les da la pátina multicultural. Es decir, lejos de entender que la civilización islámica está entre las mujeres y hombres musulmanes que luchan por sus derechos, y que ellos son los interlocutores válidos, nuestra Moncloa se dedica a hablar con aquellos que los oprimen. ¿Es eso la civilización? ¿O es la enésima empanada mental del multiculturalismo mal digerido? La misma indigestión que inspiró la vergüenza de Durban , el fracaso de Durban II y el ridículo de la ONU. Así les va a los derechos humanos.

Una reflexión acerca de Gaza

2009-03-17T15:58:00.002-06:00

Por Julián Schvindlerman

Con relativa retrospectiva es menester reflexionar sobre lo acaecido de modo de evitar una repetición de esta última contienda bélica. Tres puntos resultarán centrales para entender la naturaleza y las consecuencias de este conflicto.

El primero refiere a la asimetría ideológica de la disputa. Este ha sido un tema generalmente obviado en los análisis de prensa, más es un asunto crucial. Hay una gran disparidad entre el objetivo político de Israel -proteger a su población civil de los cohetes del Hamas - y el objetivo religioso de este último -la obliteración del Estado de Israel y el aniquilamiento de los judíos donde quiera que éstos estén-. El Artículo 7 de la Carta constitutiva de este movimiento integrista sostiene: “El Enviado dijo: ´Luchen los musulmanes contra los judíos y mátenlos, hasta que el judío se oculte tras las rocas y los árboles y entonces dirán, Oh, musulmán, oh siervo de Alá, tras de mí se oculta un judío, ven y mátalo´”. Así planteado, Hamas aspira a la aniquilación no solamente de los israelíes (un propósito genocida grave en sí mismo) sino a la de todo el pueblo judío, desde Woody Allen a Steven Spielberg. Pero su cosmovisión expansionista trasciende a los judíos y a los israelíes. El Dr. Yunis al-Astal, parlamentario palestino del Hamas, ha dicho en un mensaje difundido por la televisión palestina: “Conquistaremos Roma y después toda Europa. Cuando acabemos con Europa, conquistaremos las Américas y no nos olvidaremos, tampoco de la Europa Oriental”. En consecuencia, es necesario que el mundo libre advierta que la lucha de Israel contra el Hamas es la lucha contra el fundamentalismo islámico y su Jihad global.

El segundo punto conecta con la génesis de esta contienda. Ningún observador honesto puede disputar el hecho de que Hamas inició la conflagración al atacar a la población israelí sin que mediare provocación previa por parte de Israel. Desde el año 2001, Hamas disparó más de diez mil cohetes contra poblados israelíes. Desde el año 2005 (luego de la retirada unilateral que dejó a Gaza libre de presencia israelí) Hamas disparó unos seis mil trescientos cohetes. Durante la tregua informal que rigió por seis meses y caducó el día que Hamas optó por no renovarla, cayeron sobre Israel doscientos quince cohetes. El día previo a que el ejército israelí finalmente respondiera, llovieron en un solo día ochenta cohetes sobre suelo israelí. Durante este largo y tumultoso período, la familia de las naciones no censuró al Hamas por estos actos de agresión injustificados. Ninguna nación hubiera tolerado semejante acoso por tan largo tiempo. En vistas al futuro, será necesario revisar esta conducta. Eventualmente, de ejercer presiones sobre el movimiento terrorista palestino para que se abstenga de atacar a Israel, se evitará una indeseada respuesta por parte de Jerusalem.

El tercer punto está relacionado con la conducta de las partes durante la guerra. Según cifras de fuentes árabes y de la ONU, han resultado muertos 1300 palestinos, entre ellos 300 niños, y miles de heridos. Del lado israelí, las víctimas no han llegado a las dos docenas. Naturalmente, esto ha llevado a muchos a concluir que el ejército hebreo ha sido desmedido y multitudes han puesto sobre sus puertas protestas e indignación. El sufrimiento de la población civil palestina es innegablemente conmovedor desde el punto de vista humanista. Pero la pregunta política crucial aquí es: ¿quién es el responsable último por ese sufrimiento? Dejando de lado el hecho de que si Hamas no hubiese atacado a Israel nada de esto hubiera acontecido, es pertinente señalar algo atroz en el comportamiento de la agrupación islamista: Hamas atacó a población civil israelí utilizando como escudo humano a población civil palestina. La Franja de Gaza es una de las zonas más densamente pobladas del plantea y, tal como ha consignado el profesor Gunnar Heinsohn de la Universidad de Bremen, es una de las regiones con más criaturas per capita del globo: por cada 1000 adultos de 40-44 años, hay 4300 niños de 0-4 años. Casi la mitad de la población gazatí es menor a 15 años de edad. Si a ello agregamos que Hamas expuso deliberadamente a los niños palestinos al fuego israelí, podemos comprender la razón de estas cifras agobiantes.

El conflicto palestino-israelí despierta pasiones aún en observadores imparciales, pero el análisis desapasionado es crítico a la hora de atribuir responsabilidades a las partes.

Puzzled in Gaza

2009-03-09T17:20:00.008-06:00

By Yvonne Green

Este artículo apareció en el diario inglés The Globe el 5 de febrero de 2009.

I’m an English Jew and frequent visitor to Israel. I was deeply disturbed by the reports of Operation Cast Lead (OCL). So I spent Wednesday 28th January 2009 in Gaza taking a look for myself. I left Tel Aviv at 6.30 a.m. by taxi and arrived at the Erez checkpoint at 7.15 a.m. I cleared Israeli passport control using my press card, crossed the border alone, on foot and arrived in Gaza, where I was met by my guide a 27 year old Palestinian journalist, who wore western clothes and a close shaven beard. He asked me if I wanted to meet with Hamas officials. I explained, I’m a poet and freelance writer who’d come to see the damage and civilian suffering caused by OCL, not to talk politics and asked him to choose what to show me.

We drove away from Beit Hanoun to the ancient olive groves of Jebalia Reyes Hill which my guide said Israel had bulldozed because Hamas fired from them. Downhill I saw in the Abu Ayida family’s isolated compound the flattened remnants of several large houses and factories and a few small guard’s houses. A family member, Taisir Fouad told me the 3 cars in the rubble were a Mitsubishi and two Hyundais, that $5,000,000 of damage had been sustained by the Abu Ayidas (this was not a general residential area) and that he and his 10 children had previously lived in a 900 square metre house and were now living in one room in Jebalia. I noticed a white kid goat’s head and hooves it’s body was covered in debris and a black and white goat, it’s large stomach was rock solid under the gentle pressure I applied to it with my shoe. My guide took me into the only Abu Ayida house left standing, which he said the Israelis had used as a base. It had two storeys and my guide thought it measured about 700 square metres. Its concrete exterior was unclad. I hadn’t expected the internal grandeur, the floors were marble and the chandeliers were amber glass. Outside and to the North of the house I was shown a flat piece of land where I was told the Israelis believed there were tunnels. I began to walk over to take a look but my guide told me to stop and follow him.

In the rubble of a guards’ house. I saw a buckled red wheelchair which I was told belonged to a young girl who lived alone with her mother. I picked up a sheet of Arabic writing from the ground which my guide told me was the homework of a child not more than 10 years old. I asked my guide and an old man who had now approached us, whether I might keep the homework sheet. They said I could. I have it still.

How many people died here I exclaimed to my guide. No one, came the reply. The Israelis leafleted and telephoned a warning to each house and factory half an hour or forty five minutes before they came. I was incredulous. How could they possibly ‘phone everyone? My guide said they have all the telephone numbers here, each of us has identity cards. They know everything about us. I asked him where all the people went and he told me everyone went to relatives in Jebalia. I tried unsuccessfully to get one of the Israeli warning leaflets that day.

To the north of the smaller houses, in a dell, there were 50 odd small khaki tents neatly erected in perfect rows. I neither saw nor heard any sign of activity from them. When I asked who’d erected them or who was using them my guide said he didn’t know. I asked him to ask the old man and was told that the old man didn’t know either but he thought it was a charity. The old man said, look at our fate and I have suffered 60 years because of Israel. There were no other people at the site other than the two who’d approached and spoken to us. My guide offered to take me into the tents to find out more about them but I refused and asked to go to Jebalia City. It was 9.30 am

At 9.50 am when we arrived in Jebalia its unclad 1970’s concrete low buildings looked intact and their open shopfronts were hung with vivid kaftans . The roads were partially tarmacked and I saw some tank marks. The women on the streets wore jellabeya and some were veiled. Donkey carts were far more common than cars and small groups of sturdy looking unaccompanied children walked about wearing old fashioned woollen jumpers. I didn’t see any sweatshirts.

Puzzled by the City’s vibrant atmosphere I asked to be shown Jebalia refugee camp and arrived there at 10.10 a.m. Its teeming unmade-up streets were much narrower than those of Jebalia City, its dwellings run off narrow alleyways from the main street buildings where as many as 10 related families build homes in mutual proximity. My guide told me that each of these tiny homes has an average of 10 children. I saw the remains of the Imad Akhel mosque which my guide said was bombed after Israeli warning leafleted and ‘phoned in the vicinity. 4 girls and their mother from the Fatah Ba Alusha family who lived in one of the maize of dwellings which still stood in the adjacent alley had died. Had other civilians left the area before the bombing? My guide said they had. Was the mosque really the Hamas arsenal Israel said it was? My guide told me to look at the secondary explosion on U Tube.

Seeing Jabalia Refugee Camp’s market was an astonishment , the open fronted shops hung liberally with huge fresh carcasses of meat and vendors carts, piled high with pyramids of beautiful produce stood in the middle of the road while shoppers came and went about their business. Some of the red radishes were the size of grapefruits. I told my guide that no one in England would believe this abundance. That we all thought they were starving. He told me that everything I could see was produced in Gaza.

My guide emphasised that he wasn’t a refugee but a very proud Palestinian. He brought me to his grandparents’ birthplace, Shi Jaya the old city, east of Gaza City. The police station had been destroyed. It wasn’t built by Hamas, my guide said, they seized it. The Al Omari mosque, the oldest mosque in Gaza City was beautiful. At the newly renovated Al Basha Palace, where Napoleon had stayed when he came to Gaza, Mamluk animal symbols patrolled the ancient rough hewn walls. I met three young women graduates in jellabeya there and one a poet, spoke softly meeting my eye, and said education is our power, we are suffocating here, we are dying slowly, I want to travel abroad but I can’t because I’m not married. That is our way. Heavy set men hovered behind the young women and broke the intensity as they offered me white coffee (not coffee with milk), which I accepted and enjoyed. The poet indicated a very young fair haired member of her group, who she said was already the mother of twins (I’ve always thought bearing twins heroic and I told her) she told me that her husband’s factory in Sallahedin street had been bombed. That from Netzarim, to the Erez crossing, all the factories were destroyed. I said I’d seen the Abu Ayida family’s factories. She continued, in Attatra five people in one family died. The poet then interjected, what will you tell your children and grandchildren when you get home? I answered that I would tell them that she and her friends were clever and determined and would find answers because of the intelligence and bravery I’d witnessed in them. I suddenly noticed a stern eyed woman had come out of the Palace and approached our group and that my guide had disappeared down the entranceway stairs. I felt I had to leave quickly for everyone’s good and went down to find my guide and driver waiting in the car. Once inside I fiddled with my ‘phone and noticed I’d been messaged on my English mobile at 11.59 a.m. Marhaba, Smell the jasmine and taste the olives. Jawwal welcomes you to Palestine. For Customer Service Please dial 111(chargeable) (sic). I showed my guide the text saying that I liked the terms in which his ‘phone company expressed itself, he smiled and I became more relaxed.

The streets of Gaza City were wider than those in Jebalia City. The buildings were 70’s concrete built. The shops were hung with giant cooking pots. There were cars on the roads and a steady stream of people on the pavements. I saw intact marble clad buildings with blue tinted windows which my guide said were new residential developments that had yet to be completed. He said that during OCL the streets of the city were deserted until 4pm because Israel warned people not to go out. But when he showed me the main Hamas National Forces Compound just past the Al Hejaz petrol station, he did say that a neighbour of his, Ashraf Abu Al Qumboz, died of injuries he got from walking past at the moment it was bombed. The compound was rubble save for radar or satellite dishes that looked like cobwebs on metal poles. My guide said 10’s died there.

Time and again I saw surgical destruction of huge buildings that everyone said had been full of Hamas. The low numbers of Hamas I was told had died begged the question where Hamas were now? My guide glanced at a neatly dressed young man with a squared off beard guarding the Jawwal building. He said they continued even during the war, directing the traffic and arresting looters. All day I’d felt the menace of these hawkish, athletic men I’d seen occasionally on street corners but everyone including my guide behaved as though they were invisible. They weren’t like the other Palestinians I’d met or seen who generally moved or sat in groups. I asked my guide if he was Hamas, he said he wasn’t. I asked him if Hamas knew this, he said they did. A friend of my guide, a female English literature graduate from the Gaza University had joined us by this stage, she was extremely beautiful, wore a western hairstyle, trousers and a large diamond ring on her right hand. Later my guide said to me privately, her fiancé’s a rich guy, there’s no middle class in Gaza.

My guide took me to the Shiffa hospital . It comprises 6 concrete buildings which my guide told me Israel had built 30 years ago. The hospital floors were very clean and the atmosphere was very ordered. My guide was bringing me to meet Amira Kerem a little girl whose 2 brothers and father were beaten and killed in the last 2 days of OCL (her parents were divorced and she had a step-mother but I wasn’t told where her step mother was during the attack) Amira got out of the rubble and lived alone with her injuries for three days before she was found in the empty house she’d stumbled into, which belonged to Imad Eid, a journalist who used to work for BBC’s Arabic office in Gaza. I asked my guide and his friend if they knew the date she was found but they didn’t answer.

To my right as I arrived at the hospital was a low wall on either side of which there were sliding metal barred doors, which were open. I asked where those doors led and was told it was the intensive care unit for our (sic) fighters. A large group of men in suits, two with long thin white fringed scarves edged in green and black and red swept through the barred doors to my right I didn’t see where they went. I asked who they were and my guide told me they were inspecting the hospital. I asked him where they were from and he answered, Turkey, Malaysia and Indonesia. I didn’t see any people that I recognised as ethnic Malays or Indonesian in this group of men. They looked at home and in charge of the hospital there was an unmistakeable and unchallenged authority about them ,everybody stood back and looked down as they passed. No one, my guide and his friend included, looked at them with the curiosity one might expect foreign dignitaries to engender. (I myself had been the subject of interest wherever I went, even before I was introduced). A few moments later a stocky built, 60 year old woman with dyed black, immaculately coiffed hair, wearing expensive European shoes and clothes came out of the same barred doors and walked by me flanked by four men, she looked proud and totally disengaged from her surroundings and was similarly deferred to. I didn’t see where these people went.

I climbed the stairs to room 522 to visit Amira Kerem , felt ashamed as I took my turn after a bored news crew removed their tripod-they’d read their blackberries as they’d filmed . Amira looked about 11. I admired her lilac knitted hat with tiny artificial pearls sewn on at regular intervals. At first she was impassive. 3 of her female relatives sat to her right, companionable and lithe in their long dresses. I stayed with her for a while and eventually made her laugh, my guide, as ever, interpreting. Her visitors joined in and we all voiced hopes for peace. I took out my recorder and asked what they wanted me to tell the people of England and they didn’t answer. But they continued to smile at me as I left. A woman who’d been one of the blackberry transfixed film crew, tried to engage me in conversation outside Zeitun’s room, I had no heart for her.

I visited Mona al Ashkhor who my guide explained had lost the use of her left hand and lost her left leg below the knee after she ran toward Al Fakhoora, the UNRA school, which was hit in OCL, because Israel said Hamas were firing from the vicinity. Her mother and her aunt sat to her left as did her first cousin, whom she told me she loved very much. I asked Mona what she would like me to tell the people of England, my guide interpreting, she replied I am very happy. Today for the first time I left my bed and am able to sit in a chair.

The hospital seemed very quiet. I saw empty beds there. I saw clutches of young athletic men with squared off beards in the corridors on the lower floors and a group of them stood behind a solid metal door on a landing from which someone I took to be a doctor emerged, pushing past them. He was close shaven, had a western haircut and wore fashionable glasses. He moved down the stairs as I ascended them, I caught his eye and he looked down nervously and accelerated his pace.

I asked my guide where all the dead were, he told me they were in all the cemeteries of Gaza. That sometimes they’d buried 5 at once. He told me that the majority of the 5,500 people wounded in OCL were receiving medical treatment in Egypt and Jordan. I was bewildered by the fact that I’d not seen any press photos of the hospitals treating these patients. But I said nothing.

We left Shiffa and at Abu Mazen square I drove past a large new building made of stained pine and hewn stone, it looked part Swiss chalet and part mosque. My guide told me this was Mahmoud Abbas’ house and pointed out the Hamas militants guarding it.

My guide took me to Tallel Howa, Gaza’s biggest residential area, which he explained was totally occupied by Israel during OCL. It comprises square, 5 storey, concrete apartment buildings. I saw the burnt out Al Kuds hospital, where government officials used to be treated. There was the rubble in El Hillel street, which had been a medical warehouse. Nearby I saw an ambulance in a parking bay which looked as though it was a concertinaed flat pack, a section of the building above its parking bay had collapsed onto the ambulance. I saw buildings spotted with what my guide told me were sniper bullets. I saw a four storey building, with just the far right hand window of its top floor blown out, the external wall around it blackened. I asked my guide was that window broken by something going in or by something coming out? He explained that the damage was caused by Hamas firing from inside the building. I saw damage to the Al Aqsa University. I asked my guide how many were killed here, he said that thousands had left and gone to stay with relatives after Israel had telephoned and leafleted the area. He said the buildings were almost completely empty when the fighting took place and that 30 people died in the battle. I saw the remnant debris of the Ministry of Prisoners , my guide told me 6 Hamas were killed in that explosion. Neither my guide nor his friend furnished me with replies to my enquiries as to the dates and times of events, saying as they’d said all day, you can see it all on the internet.

After Tallel Howa my guide explained that he was going to take me to Al Samoun where a war crime took place. We drove through the farming neighbourhood of Zei Tun, the road was neatly verged with sabar cactus and the olive groves were well pruned. At 12.45pm we turned off past the Rajab Company for Petroleum sign to the site where my guide told me 31 members of the Al Samouni family were killed. He said there was no resistance there, this family of farmers were Fatah. I passed an orange painted metal shipping container which was buckled , as though by an explosion, not crushed. It was not possible for me to look inside it. The area which had previously comprised about 10 four storey houses where 160 members of the Al Samouni family lived was flattened, with the exception of one house. The area had also housed a chicken farm and some dead fowl floated in the water that was collecting in the extremely deep square craters surrounded by the house rubble. The destruction of the houses at Abu Ayida didn’t leave craters as far as I remember the ground was flat. Here there were buckled metal supports deep into the ground under each house. These craters were as empty as scoured pots. The air smelled heavily of chicken shit.I pulled from the rubble a medical x-ray (of two connected metal pins in someone, named in Arabic’s lower vertebrae) and a red coloured, adult sized sweatshirt. After asking my guide’s permission, I kept them.

My guide told me the Israelis had ‘phoned the entire family and told them to go into the house ahead of me and then bombed it, killing 31 people. I could still see the house standing. But it looked as though it could have been burnt inside. It was built of unclad concrete and was 4 storeys high and about 400 square metres in size. Its top right hand window had been blown out from within. The washing line below it still hung with clothes. I couldn’t ask to look inside. With the exception of the window I’ve mentioned the building looked intact externally. Its roof was undamaged as far as I could see. I didn’t feel able to ask for any further explanation than that I’d been given.

There was a large open sided black tent on the Al Samouni compound containing about 25 men either standing or sitting on white plastic chairs. Two sat near the entrance on the floor. There were also two small carpets propped up with a stick one some feet to the right of the black tent and one twice as far behind it. These carpets made small shelters for women and children. I visited one where 2 women and 4 children under 3 years old, sat on a small carpet laid on the rubble . A 13 year old boy stood outside to the left. The women fed the children rice. My guide told me that the eldest woman, Iftisan Al Samoun, lost a teenage daughter and son when her house was bombed and two of her sons were now in hospital in Egypt. I asked her what she wanted me to tell the people of England and she gave no answer. I asked her where they slept at night and she said that they were living with relatives and only came here during the day for the press. I rolled the red sweatshirt I’d picked up and put it behind her to buffer the terrain. She acknowledged the gesture imperceptively by edging her buttocks back very slightly on to the sweatshirt and said that they’d lost many clothes. The younger woman told me that the 13 year old boy was her brother, the two small children were her cousin’s and that she and her brother had lost their mother. But, inexplicably, she smiled at me and Iftisan all the while. I asked my guide why people weren’t angrier in Gaza, he said they were for two days but then it was over. That Allah decides fate.

As we left Iftisan’s small shelter another young boy tried to coax us to the second womens’ shelter but I chose to watch the men’s tent from outside for a while. Two copies of a rather worn, large plastic banner depicting the dead, edged with barbed wire and pictures of fighters wearing white headbands with black Arabic writing on them, were hung behind the people my guide told me were the mourners. I asked my guide who were the people in the photographs on that banner. He said they were the victims of the genocide. I asked what the fighters which edged the banners signified and he said nothing, the militants made the posters for the mourning family. He explained that the female victims were each represented by a rose, since it’s not the custom to depict women. I asked my guide‘s friend if she could see the names of the dead from where we stood and she said she could. She read the names into my recorder for me. Mashad Samouni Nadal Samouni Eyad Samouni. Women Rahma Aza Raval Maha Safa Hanna Avoda Riskha Layla Al Samouni The martyres of the Samouni family.

In the large tent and the two small shelters, men ate and women fed babies green rice and meat with grey plastic spoons from identical large round blue plastic trays covered in silver foil. I have kept one of those discarded spoons. I asked my guide where the food came from. He said a charity. When I asked Iftisan Al Samoun which charity sent the food, she met my eye earnestly, said she didn’t know and invited me to eat some. I didn’t accept. I never saw the women eating.

I saw the family elder in the mourners’ tent wearing a red and white scarf, turban style with a roll up sticking upright out of its side like a feather. I asked if I could go into the tent to pay my respects. My guide said I could. A large handwritten page lettered in black and red hung on a string between the two posters, as I looked at it one of the men standing behind the elder slipped it behind the poster. I asked my guide to read it to me and he approached it, pulled it out and slipped it back again quickly, and said it was just a condolence letter. I began to speak to the elder, my guide translating, to ask what happened, he pointed to each picture on the posters and began a narrative which generally described the number of children the individual had, or in one case pointed out that the man was very old. But finally he said in terms, of one man that he’d emerged with a white flag and been shot. Of the roses depicting women, he clasped his breast with his right hand and said some were breast feeding when they were killed. I asked him how many of his family still survive, he said half. I expressed my earnest wish that no more ill fortune should fall on his family and we both cried. A younger man took the roll up out of the elder’s turban and gave it to him assertively. The men in the tent looked at me quizzically and my guide looked tense. He and I left. My guide told me there were 10’s of cases like this. It was 1.30 Israel was going to close the border at Erez between 3 and 4 and I’d been advised by journalists to be there before 2.30. We began to head back.

All day there were children everywhere. I asked my guide why they weren’t at school and he explained there were 2 shifts. I asked them if the schools were good and my guide said at the moment the children are only being taught how to hate. The day’s interchanges had always been circumspect and my reaction to this direct comment was to joke that if I taught my childen to go right they went left, if I said sing they spoke, if I said cut your hair, they grew it. I said to my guide and his friend, you are such intelligent young people, you’ve got the internet, don’t tell me you can be taught anything you don’t want to learn. I went on to say that the poor children we’d seen on the streets of Jebalia, had no such opportunities for now-at this point the driver who’d been silent all day handed me his ‘phone and showed me a photo of a dead baby with its left leg bone exposed and my guide resumed his explanations- that this was a baby buried in rubble and partially eaten by dogs before it was discovered. A small UN coach passed us as we passed the high walls of the UNRA compound. I couldn’t see the damage from the road but my guide told me it was assessed at $12,000,000. Beyond it on a whitewashed wall, I saw the only graffiti of the day (with the exception of the Israeli operational notes on the Abu Ayida house) it was a geometrically stylised heroic depiction of fighting between Israel and Hamas.

Back in Jebalia City I drove past the reinforced concrete UN school, at Al Fakhoora, in front of which Mona Al Ashkor was injured. The school was on a street corner. My guide pointed to the road perpendicular to the one we were on and indicated the buildings to the immediate right of the school from which he said Hamas fired mortar shells. His friend showed me the rocket marks on the road in front of the school. My guide told me that Israel had leafleted and ‘phoned to tell people that there was Hamas activity in the area and that the school would not be a safe shelter. But 40 people, including Mona Al Ashkor, were running towards it nevertheless when the satellite directed silent missile hit the road. My guide’s female friend said Israel could see the civilians. Could have hit Hamas and pointed animatedly to the same building from where my guide had indicated Hamas were firing. I asked my guide and his friend if Hamas had provided any air raid shelters or any advice to Gazans on how to conduct themselves either during reprisals from kassam or grad missile raids or during OCL. They both said there were no shelters or procedures in Gaza. I asked if any of the wealthy Gazans built shelters in their houses. My guide said yes, some did. But his friend contradicted him.

As we approached the border, I asked my guide and his friend to list places I hadn’t seen where civilians had died. They listed, Ezbet Ahued Raba, Rafah-scores died, Khan Younis -more than Rafah, Bet Lahia-scores and many other places of destruction. As they spoke a Hamas guard stopped us just before the Gazan border. I gave him my press card and my passport. He addressed me very harshly as Green and then made direct inquiries of me which were clearly designed to intimidate me. He seemed to be asking me a question in English about what I’d seen but was clearly unable to understand the polite and co-operative answers I gave. He returned my passport and held my press card for longer than was comfortable and asked my guide questions for several minutes and then spent several minutes questioning my guide’s friend- who was an exceptionally attractive girl in western dress (who took my email address because she writes too). Both my guide and his friend seemed very uncomfortable. The driver was not required to show any papers and hissed through his teeth and generally displayed aggressive impatience with the Hamas guard.

At the border my guide and his friend were driven off quite suddenly and with a screech of tires leaving me alone at the Gazan checkpoint, a wooden hut. I was held up by the passport officer and asked how I found the situation. I went through all the notes I had taken and he left me with no alternative but to take down the following dictated additions; Attatra American school bombed by F16’s, Abu Drabba village,El Kashef, Dr. Zetina Al Ha Esh the gaenocologist who works at Tel Hashomer hospital in Israel lost 6 members of his family-go and see him, a Jordanian hospital has entered into Gaza. He could see I didn’t have a camera but he asked me if I had taken any pictures on my mobile ‘phone. I said I hadn’t.

His fellow customs officer, a much burlier man, seemed at this point to get bored and waved that I should be let through. I walked on the dust from Gaza through the concrete corridor on the approach to Israel where I saw a porter with a long railway-platform trolley with 4 cases and numerous carrier bags full of what looked like High Street shopping. The young man was slight, wore trainers and looked very confident. It was 2.30 it took me an hour to complete physical security checks and re-enter Israel. Watching the journalists go through the process was very interesting. I heard a woman journalist say to a colleague, I always come out at night because I’ve got kids. A press office department head who spoke on his mobile ‘phone about a story and video he’d had to bury because the lady involved had a husband who’d worked for the UN for years and he’d lose his job and all his pension rights and who knew what else, if the story got out. The relief in everyone after arriving in Israel was openly expressed. No one at passport control asked anyone that I heard any questions about their trips to Gaza.

The writer is a poet and freelance writer who lives in London. Her collection Boukhara was a 2008 Smith/Doorstop prize winner. She also translates the poetry of Semyon Lipkin, the Russian World War II poet.

Mágicas princesas

2009-02-27T15:58:00.002-06:00

Tengo dos excusas para este post.

Dedicado a mis dos mágicas princesas, CON TODO MI AMOR!!!!

Algunas verdades sobre Gaza

2009-01-22T19:35:00.003-06:00

Cuando en el año 2002 Israel lanzó una operación militar en el campo de refugiados de Yenín (Cisjordania) para erradicar una célula terrorista que desde allí lanzaba sus operativos y enviaba sus atacantes suicidas a territorio israelí, el mundo entero acusó al ejército de Israel de haber llevado a cabo una masacre indiscriminada de civiles palestinos. Se llegó a hablar de alrededor de 1.500 muertos, de eventuales acusaciones ante tribunales internacionales contra los líderes de Israel, y de genocidio planificado. Sin embargo, una vez terminada la operación militar, el conteo de víctimas de la invasión israelí disminuyó alguillo: un total de 54 palestinos habían perdido su vida, de los cuales 45 fueron identificados por los mismos palestinos como combatientes armados.

Ahora que Israel lanzó un nuevo operativo militar para detener los ataques terroristas que a diario sufre la población civil israelí, esta vez en Gaza, los telenoticiarios en Occidente llevaban el conteo de muertos como si se tratara del marcador de un partido de basquetbol. El resultado final, al menos el que masivamente ha circulado por el mundo entero, fue de 1.310 palestinos contra 13 israelíes. Ahora que Israel ha dado por finalizado su operativo después de tres semanas de batalla, y habiéndose retirado su ejército de la Franja de Gaza, está emergiendo un panorama similar al de Yenín.

En su edición de ayer miércoles 21 de enero de 2009, el diario italiano Corriere de la Sera informa que de acuerdo con las investigaciones de su reportero Lorenzo Cremonesi, la cifra real de personas que perdieron la vida en Gaza “podría ser no más de 500 ó 600”. Agrega el reportaje que la mayoría de ellos serían jóvenes varones entre los 17 y los 23 años, reclutas que según un doctor del Hospital Shifa entrevistado por Cremonesi, Hamás literalmente envió para ser masacrados. También informa el Corriere de que varios hospitales de Gaza cuentan con grandes cantidades de camas desocupadas, lo cual es incompatible con las cifras de alrededor de 5.400 heridos que supuestamente ocasionó la operación israelí.

Por ejemplo en Rafah, donde Israel puso especial énfasis en el bombardeo de los túneles subterráneos utilizados para contrabandear armas hacia Gaza, y donde por ende se esperaba una gran cantidad de heridos, el Hospital Europeo presenta muchas camas vacías. Similar situación se observa en el Hospital Nasser en Khan Yunis, y particularmente en el hospital privado Al Amal, que tiene únicamente 5 camas ocupadas de un total de 150.

No escribo esto con la intención de restar valor a las vidas perdidas del lado palestino; lamentablemente personas inocentes han muerto como resultado de esta guerra y eso no lo tomo a la ligera. Tampoco es mi intención decir que 500 muertos es una cifra aceptable ó que 1.300 no lo es. Nada más lejos de mi corazón. Lo hago con la intención de que quienes me leen se puedan enterar de una realidad que las agencias noticiosas se empecinan en esconder o incluso tergiversar. Estas revelaciones, por supuesto, no van a recibir la difusión que sí recibieron las cifras infladas de Hamas, repetidas a los cuatro vientos – sin verificación previa – por la Cruz Roja Internacional y por la ONU.

Es imperativo hacer especial mención a la actitud de absoluto desprecio a la vida de los propios palestinos demostrada por la gente de Hamas. Cremonesi reporta haber entrevistado palestinos que confirmaron, entre otras cosas, lo siguiente:

1. Que los terroristas de Hamas tomaban por la fuerza casas habitadas para usarlas como plataformas de lanzamiento de sus cohetes, no permitiéndoles a sus habitantes salir de ellas, a sabiendas de que los soldados israelíes devolverían el fuego de donde lo recibieran. La intención, según lo relató al periodista el Sr. Abu Issa, de 42 años, residente del barrio de Tel Awa, era provocar las muertes de civiles para poder culpar a los israelíes de crímenes de guerra.

2. Que hospitales, escuelas e instalaciones de la ONU en Gaza fueron utilizadas como plataformas de lanzamiento de los cohetes de Hamas, con las intenciones ya apuntadas.

3. Que los terroristas de Hamas obligaban al personal paramédico de emergencias a entregar sus uniformes, y utilizaban las ambulancias para transportar personal armado, pudiendo así escabullirse de los soldados israelíes.

Antes de lanzar la operación Plomo Fundido, Israel soportó ocho años de ataques con cohetes desde Gaza, al tiempo que mantenía conversaciones con la Autoridad Nacional Palestina en busca de un cese al fuego como primer paso, y de una paz verdadera y permanente como meta de largo plazo. Ocho años, centenares de muertos, y miles de heridos después, la ansiada paz nunca llegó. Ante el fracaso del diálogo, a Israel no le quedó otra opción que la militar. Lamentablemente, y como lo dije en mi anterior artículo, la guerra no es bonita y produce muerte. Pero esta fue una guerra buscada por Hamas, organización cuyo objetivo declarado es la aniquilación del Estado de Israel y de los judíos en todo el mundo. Organización de la que, si no respeta la vida de su propia gente, no podemos esperar nada mejor con respecto a los “infieles”.

Hace más de 60 años, cuando concluyó la Segunda Guerra Mundial y el mundo conoció la magnitud del Holocausto perpetrado por la barbarie nazi, el pueblo judío hizo un juramento muy sencillo: Nunca jamás. Después de ocho años de recibir cohetes asesinos desde Gaza, a Israel no le quedó más alternativa que decir ¡Suficiente! El ejército israelí puede cometer errores, pero es más cuidadoso que cualquier otro cuando se trata de evitar muertes de civiles. Como lo reportó la prensa incluso en Costa Rica, Israel avisaba mediante llamadas telefónicas y lanzando panfletos desde el aire cuando iba a atacar una zona en particular, para dar oportunidad a los inocentes de salir de la zona de peligro. Hamas aprovechó esa información para forzar a los civiles a quedarse. Esa era la estrategia de Hamas, y por Dios que les funcionó a las mil maravillas. Hoy los terroristas de Hamas son los pobrecitos, y el país que actuó en legítima defensa de sus ciudadanos es el agresor.

Los medios de comunicación, la Cruz Roja, y Ban Ki Moon nos deben muchas explicaciones. Mi consejo: compren un sofá bien cómodo, para que no esperen las explicaciones de pie.

© Eliécer Feinzaig

Ya fue suficiente

2009-01-19T22:06:00.003-06:00

El artículo que transcribo a continuación fue escrito por un columnista independiente de Irlanda, llamado Ian O´Doherty. El original puede ser encontrado haciendo click aquí. Hay una única razón por la que lo transcribo, y lo hago en su original en inglés: no tiene desperdicio; lo suscribo en un 100%. EF.

Why the Israeli people have finally had enough
By Ian O'Doherty

So, it's genocide now, is it? Or is it actually another holocaust, something which one typically restrained Palestinian analyst described as "worse than Hitler's war against the Jews"?

Are we watching the ethnic cleansing of an entire people? Are we witnessing the deliberate eradication of a race?

Well, no actually, we're not.

Yet the conventional dinner party wisdom which we've had to put up with in the media, both here in Ireland and generally across Britain, is that somehow Israel is the aggressor in the rapidly worsening situation in Gaza.

Footage of air strikes with the ensuing photogenic explosions and dramatic plumes of smoke, quickly followed by clips of collapsed buildings and enraged mourners, makes far better copy than actually looking at the reasons why Israel has done what it's done.

Anyone who devotes only a cursory glance at the news, both print and television, would be forgiven for thinking that, out of spite, might and malice, Israel has decided to destroy the Palestinian people.

The prob lem with that conclusion -- and it's not something you're going to learn from the BBC and most other outlets -- is that, contrary to the currently popular belief, Israel is actually acting with a ridiculous degree of restraint.

Over the last couple of years, thousands of rockets have been landing on Israeli soil and, finally, they have had enough.

But behind that statistic there is a human dimension which tends to be rather ignored.

I know many people in the southern Israeli town of Sderot and what is remarkable about their stories is not the number or make of rockets which have fallen on them on a daily basis for years, but the psychological carnage this wreaked upon them.

One woman freely admitted to me that she hasn't had a proper night's sleep in more than two years as she and her family now basically live in their bomb shelter and it's hard to tell who she hates more -- the Muslim terrorists of Hamas or the Israeli government which she thinks has abandoned them.

It's a common feeling amongst residents of southern Israeli towns who have been the silent victims of a long campaign of violence, intimidation and murder carried out by Hamas. And now, finally, that the Israelis have said that enough is enough, they are somehow meant to be the aggressors?

There are people of good conscience on both sides of this argument, but one of the main problems in this debate lies in the cowardly tendency of the Western media to apply equivalence to both sides.

Thus, Hamas is seen to be as legitimate a government as the Israelis, and its rocket attacks across the border from Gaza are seen as being part of a yet another, intractable, interminable Middle Eastern dispute.

There's just one problem with that approach -- i t's completely wrong.

Hamas is a fundamentalist Islamic organisation intent on the eradication of the state of Israel and all its citizens; a violent fascist regime that allows honour killings and the execution of homosexuals to continue in its sphere of influence. Bankrolled by Iran, it manages to make even Hezbollah look like a moderate organisation.

But Hamas is clever.

As a friend of mine from Sderot pointed out, one of its favourite tactics is to launch Qassams from Palestinian schoolyards -- while the schools are still in session.

Hamas does this, you see, knowing that the IDF can't immediately strike back (they can vector a rocket launch site within 90 seconds) because the last thing the Israelis need is footage of a devastated Palestinian school with dead kids.

And, over the last week, we have seen carefully manipulated footage of dead civilians, with the fact that they were effectively used as human shields conveniently ignored. When Israel pulled out of Gaza -- ironically, the last battalion of IDF troops to leave Gaza contained some people from Sderot -- they were acceding to international and internal pressure. The doves on the Left said it was to prove to Palestinians that they wanted to give Palestinians independence, the hawks on the Right -- and there are some truly scary right-wingers in Israel, even as ardent a supporter of the country as I am will freely admit that -- prophesied that it would lead to carnage.

And, lo and behold, virtually as soon as the last jeep left Gaza the rockets started. And then the blockade began, and the whole damn mess started all over again.

But there's a bigger picture here, something which Israelis have been trying to broadcast to the world, but which, thanks to their spectacular inability to accurately and sympathetically portray their point of view, has not been properly transmitted. It's this -- Israel is the front line of the war between democracy and Islamic fascism.

Would you rather live in a society with a free press, equal rights for women -- and anyone who knows an Israeli woman will know that they're not easily suppressed, anyway -- equal rights for gay people and a proud and stubborn belief in the right of the individual to lead their life in the way that they see fit or would you rather exist in a society where women who dare to speak their mind are executed, where gay people are not just shunned but murdered and where having a dissenting thought marks you out for death?

The civilian deaths in Gaza are to be mourned, and anyone who says otherwise is reprehensible. But in a sick and twisted irony, they are mourned more by Israelis than by Hamas, who know that every dead Palestinian kid is worth another piece of propaganda.

Here in the West, where we share the same values as Israel, we need to start standing shoulder with this tiny oasis of democracy in a vast desert of savagery.

To do otherwise is moral cowardice of the most repugnant kind.

La guerra nunca es bonita

2009-01-16T15:51:00.004-06:00

La guerra nunca es bonita. Menos en el siglo XXI, cuando podemos ver por televisión las imágenes en vivo, en directo, y sin editar - con suficiente sangre y escombros para satisfacer los gustos más macabros - 24 horas al día y en cualquier idioma.

La actual operación israelí en la franja de Gaza debe de ser analizada en su contexto global, sin dejarnos llevar por las emociones que indudablemente nos provocan las imágenes que las cadenas de televisión deciden transmitirnos. Desde hace unos quince años los palestinos cuentan con autonomía para manejar y decidir sobre sus asuntos del día a día, tanto en los territorios de Judea y Samaria (Cisjordania) como de Gaza. Más aún, hace más de tres años que Israel se retiró de manera unilateral de Gaza, terminando con 38 años de presencia militar en dicho territorio.

Con la firma de los primeros acuerdos de paz entre Israel y los palestinos en 1993, el mundo occidental asistió a la conversión en “hombre de paz” de Yasser Arafat, el legendario líder de la organización terrorista OLP. Por supuesto, después de más de tres décadas de actividad terrorista y varios miles de vidas judías segadas en su haber, el haber estampado su firma en un acuerdo de paz que nunca respetó lo hacía merecedor de un Premio Nobel de la Paz, que le fue otorgado en 1994. Mientras esta hazaña publicitaria sucedía, Arafat fortalecía a diversos movimientos terroristas hacia los cuales desviaba las armas que Europa y el mundo árabe le enviaban para organizar una policía civil. Al mismo tiempo Arafat se convertía - siempre a los ojos de Occidente - en “estadista”, a la vez que desviaba cientos de millones de dólares de ayuda humanitaria a sus cuentas privadas, dejando a su muerte una fortuna cuyo monto nunca ha sido divulgado, pero que la revista Forbes llegó a estimar en $300 millones. Al Jazeera, la cadena de televisión qatarí, tan simpatizante con el nacionalismo palestino, reportó en el 2004 que Arafat poseía hoteles en España, Italia, Francia, Suiza y Austria, que era un accionista importante en las compañías privadas de telefonía celular que operaban en Túnez y Argelia, entre otras inversiones. Algunos llegaron a estimar su fortuna en más de mil millones de dólares.

Tras la muerte de Arafat, sus sucesores políticos vinieron a encontrarse con un Estado en bancarrota, sin los recursos ni las instituciones necesarias para un buen gobierno, y una miríada de organizaciones paramilitares con poderes superiores a los de la policía civil. Esto provocó que las divisiones internas de los palestinos fueran más profundas que nunca antes. Israel se retiró unilateralmente de la Franja de Gaza en agosto del 2005. Poco tiempo después, en el 2007, sucedió lo que era de esperar: Hamas, una de esas organizaciones terroristas favorecida por la generosidad del Nobel de la Paz, tomó por la fuerza el poder en Gaza, creando para efectos prácticos dos entidades separadas: Cisjordania, gobernada por Al Fatah, y Gaza, controlada ahora Hamas.

Durante años, Hamas ha aprovechado su posición en Gaza para lanzar casi a diario misiles hacia el sur de Israel, donde cerca de un millón de sus ciudadanos residen en el área de impacto de los cohetes terroristas. De hecho, en los tres años y cuatro meses transcurridos desde que Israel se retiró de Gaza, los terroristas palestinos han disparado más de 6.500 cohetes hacia Israel, prácticamente sin que los medios de comunicación colectiva tomen nota. Sólo en el 2008 fueron disparados más de 3.200 cohetes desde Gaza. Una vez que el cohete es detectado en el aire y es activada la alarma, los ciudadanos israelíes tienen 15 segundos para buscar refugio. A lo largo de los años, los heridos se cuentan en los miles y los muertos en las decenas. Estos cohetes nunca han estado dirigidos a instalaciones militares.

Israel es el único país del mundo que tolera semejante amenaza durante casi ocho años, y también es el único país al que el mundo exige no defender a sus ciudadanos de semejante agresión. Ya quisiera ver yo a Sarkozy, que anda tan activo buscando el cese al fuego en el conflicto actual, mostrando la cautela y la mesura que ha mostrado Israel a lo largo de todo este tiempo si un país vecino – digamos para efectos del ejemplo Alemania – empezara a disparar misiles hacia una ciudad francesa cercana – digamos Estrasburgo. La doble moral para evaluar las acciones israelíes es, lamentablemente, la norma y no la excepción.

Hace seis meses se logró negociar, con la intermediación de Egipto, un cese al fuego entre Israel y Gaza que brindó cuatro meses de relativa calma en la frontera común. En las últimas seis semanas de la tregua pactada, Hamas volvió a sus correrías, y los ciudadanos israelíes regresaron a los refugios. Cuando la tregua acordada caducó el 19 de diciembre, Hamas manifestó de la manera más clara posible - con palabras y con misiles - su intención de no renovarla. En la semana que transcurrió desde el término de la tregua hasta el inicio de la operación militar israelí, fueron disparados alrededor de 200 cohetes desde Gaza hacia el sur de Israel. Lo que ha sucedido desde entonces es la triste pero predecible secuencia de eventos que dicta la macabra lógica de la guerra.

Habiendo tenido los palestinos todos estos años para gobernarse a su gusto, llama poderosamente la atención que sin haber regresado a sus bases los aviones israelíes en su primera misión el 28 de diciembre, ya los supuestos 'moderados' entre los palestinos, como Hanan Ashrawi - ex Ministra y compinche de Arafat - habían inundado la pantalla de la televisión asegurando que la causa y la culpa de todo cuanto sucede en el Medio Oriente es de la ocupación israelí. Nadie pareció notar, al menos no en los medios de comunicación, que hace más de tres años que cesó esa ocupación en Gaza, y que los palestinos, en vez de dedicarse a trabajar para progresar, han seguido atacando a Israel en cada oportunidad que han tenido.

De igual manera, decenas de organizaciones “humanitarias” y de “derechos humanos” – de esas que NUNCA han clamado por los derechos de los israelíes que a diario y hasta en épocas de tregua deben de convivir y morir con los cohetes y los ataques suicidas palestinos – condenan al unísono la acción militar israelí sin siquiera detenerse a analizar las “pequeñas diferencias”: mientras que Hamas busca matar la mayor cantidad de civiles posible, Israel intenta atacar objetivos militares y procura minimizar el número de víctimas civiles. Esto último no siempre es posible, por la costumbre terrorista de Hamas, al igual que Hezbolá, de enclavar sus instalaciones en zonas residenciales justamente para proveerse de un escudo humano. Algo que curiosamente si han reportado varias agencias noticiosas es el hecho de que en la actual incursión el Ejército de Israel se ha tomado la molestia de llamar a civiles palestinos para informarles que en su zona habrá un ataque, dándoles tiempo de alertar a sus vecinos para que tomen los recaudos necesarios, y renunciando al elemento sorpresa tan importante en toda acción militar.

Esta es la triste realidad del pueblo palestino: secuestrado por un liderazgo terrorista sin ninguna inclinación ni preparación para hacerle frente a las obligaciones de la administración civil, y más interesado en echarle las culpas de sus propios errores a una ocupación hace rato inexistente, que en ponerse a gobernar para resolver los problemas de su pueblo. Como lo dijera Golda Meir hace ya varias décadas: la paz no será alcanzable mientras los árabes odien más a los israelíes de lo que aman a sus propios hijos. Esta vez no es la excepción.

© Eliécer Feinzaig

Esto lo dice todo

2009-01-11T21:14:00.004-06:00

Los amigos del Presidente

2008-12-20T20:02:00.002-06:00

Gracias a don Víctor Emilio Láscarez Láscarez, los costarricenses, y en particular los que nos identificamos como judíos, podemos hoy dormir un poco más intranquilos que ayer. Ya no basta con la ola criminal que azota a nuestro país, por la cual no podemos salir despreocupados a la calle porque nos asaltan, o nos rompen la ventana del carro para robarnos el maletín, o nos desvalijan la casa mientras tenemos la suerte de no ser vapuleados en la calle. Ahora debemos de agregar la preocupación de tener en el país a dos ciudadanos de países árabes, que no cumplían con los criterios de Migración para el otorgamiento de una visa – vaya usted a saber por qué – sueltos y campantes y planeando quién sabe qué tipo de actividades en las cuales prefiero no pensar, pero no puedo dejar de hacerlo.

Don Víctor es un alma caritativa, además de un conductor responsable. Para no dormirse al volante de su carro con placas diplomáticas, se ofreció a traer al país a estos dos personajes, supuestamente desconocidos, gracias a su desbordante “espíritu de servicio”. El mismo espíritu que exhibió cuando la Cancillería decidió dejar de pagar a los Cónsules comisiones por la venta de timbres, y que lo llevó a facturar “servicios de intermediación financiera” por recibir y depositar en las cuentas de Relaciones Exteriores los dineros de los usuarios del consulado que en ese entonces el ilustre funcionario dirigía.

Uno de los extranjeros, el libanés Ziad Bader Eldine había ingresado y residido en Costa Rica de manera ilegal desde el 2006. Cuando intentó ingresar de manera igualmente ilegal a Nicaragua, fue detenido en el puesto fronterizo de ese país. Tan desconocido era este oscuro personaje para Láscarez, que éste manejó los 145 kilómetros que separan a Managua de Peñas Blancas, y por ese espíritu de servicio tan rebosante que le caracteriza, intercedió ante las autoridades de Nicaragua – que bajo el mando de Daniel Ortega se ha convertido en feliz refugio de cuánto “revolucionario” (léase, entre líneas, “terrorista”) existe deseoso de tomarse unas vacaciones tropicales – para que le liberasen. Y ese mismo espíritu samaritano lo llevó a otorgarle una visa a ese “desconocido” para que pudiera ingresar a nuestro país, a sabiendas de que aquí ya había estado casi dos años en condición de ilegal. Y no bastándole con eso, le dio un aventón en su carro diplomático, le ayudó a cruzar la frontera , y lo llevó a Liberia. Un servicio realmente encomiable.

Hace casi ocho meses a don Víctor lo obligaron a renunciar a su puesto consular, justamente por haber traído al país a este par de sujetos de dudosa reputación. El gobierno de don Oscar Arias, raudo y veloz, envió el caso a una Comisión de Ética del propio Poder Ejecutivo. Este, valga la aclaración, es el procedimiento de elección cuando un gobernante desea proyectar una imagen implacable ante aparentes actos inmorales, ilegales o anti éticos de sus funcionarios, pero que en realidad lo que desea es brindar al investigado un escudo que lo proteja de una potencialmente más dañina investigación judicial, legislativa o administrativa. Prueba de ello es que dicha Comisión de Ética rinde su informe al Poder Ejecutivo, y éste decide qué hacer con él. En el caso del Sr. Láscarez, el informe nunca se dio a conocer sino hasta ahora que existía la posibilidad de que llegara a alcanzar una diputación. Y aún así, la publicación del informe de la Comisión de Ética se dio gracias a la presión de la oposición y no por decisión propia e independiente del Poder Ejecutivo o del Consejo de Gobierno.

Lo que ese informe escondía es muy revelador, aunque no sorprende a nadie. Entre otras cosas, afirma que el Sr. Láscarez “incurrió en flagrante violación de los principios de integridad y probidad, perdiendo la objetividad y responsabilidad que le corresponde como cónsul general de Costa Rica en Nicaragua”, además de que “afectó con su proceder la seguridad, el buen nombre y prestigio del país”. En cualquier otro país, don Víctor Emilio hubiera ido a parar con sus huesos en un calabozo. Pero no en este bendito país de las maravillas donde don Oscar Arias decreta “confidencial” el informe de su propia comisión de ética, que incrimina a su dilecto amigo y prominente seguidor, y ahí quedan las cosas. El mismo tipo de actitud arrogante y prepotente que, repetida a lo largo de varios períodos presidenciales, ha llevado al común denominador de los ticos a perder la fe en los funcionarios públicos, en la clase política, y en la capacidad del gobierno y del sistema democrático para resolver los múltiples problemas que aún nos aquejan y nos impiden alcanzar un nivel de desarrollo superior.

Contrasta la actitud presidencial con la transparencia del Presidente electo de los Estados Unidos, cuando al conocerse que el gobernador de Illinois estaba intentando subastar el puesto de senador que el Sr. Obama dejaría vacante, ordenó a sus colaboradores y asistentes hacer públicos todos los documentos que guardaran relación con sus contactos con el gobernador, en aras de demostrar que nada tenía que ver con las actividades ilícitas de las que fue acusado su (¿ex?) amigo. Lástima que en los círculos políticos de nuestro país el concepto de amistad sea tan incomprendido. Aún a expensas de la seguridad nacional y de la tranquilidad ciudadana.

© Eliécer Feinzaig

Mumbai empieza con M. Con M de Menschkait.

2008-11-30T21:35:00.002-06:00

Siempre que me entero de un ataque terrorista, la carne me tiembla y la piel se me eriza. Ya sea en las Torres Gemelas de Nueva York, una estación del tren en Londres, un tren en movimiento en Madrid, un teatro en Moscú, o un hotel en Bali, la tripa se me revuelve y me brotan las lágrimas al pensar en las víctimas y sus familiares. Mayores son las emociones, y más fuertes las sensaciones, cuando los ataques son contra mis hermanos, sin importar si es en un bus en Jerusalén, un centro comunitario en Buenos Aires, una discoteca en Tel Aviv, o un avión en Panamá.

Los atentados terroristas en Mumbai, India, la semana pasada, han mantenido al mundo entero en vilo. Todos hemos estado pendientes de los noticieros para enterarnos de los últimos detalles, de cómo 10 salvajes fundamentalistas han podido perpetrar ataques casi simultáneos en 4 ó 5 lugares diferentes, sembrando terror en una ciudad de 18 millones de habitantes con una pequeña presencia judía estimada en unas 4.500 almas. Y es que la escogencia del Jabad de Mumbai entre los objetivos terroristas no puede pasar desapercibida para nadie en este mundo, y menos para ningún judío ni nadie en nuestra comunidad.

Los terroristas usualmente buscan dos tipos de objetivos: aquellos donde pueden maximizar el número de muertes, y aquellos donde pueden magnificar el simbolismo del ataque, maximizando los efectos mediáticos de sus acciones. Por lo que he podido leer y escuchar en diversos medios de Estados Unidos e Israel, el ataque al Beit Jabad fue premeditado y planificado. Pero no lo fue por el potencial número de víctimas, ni porque el movimiento Jabad Lubavitch o la ortodoxia judía fueran objetivos específicos, sino por tratarse de un centro judío de proyección internacional. En otras palabras, algo a lo que ya estamos acostumbrados: el Beit Jabad de Mumbai fue atacado por la simple razón del ser un lugar judío que congrega judíos.

Como a Hitler, a los terroristas islámicos poco les importa si su víctima judía se identifica como reformista, conservadora, ortodoxa, ultra-ortodoxa, atea, agnóstica, o valemadrista; si reza tres veces al día añorando a Sión, si come chicharrón de cerdo en Iom Kippur, si tiene a sus hijos en la escuela María Auxiliadora, si es un haredí que no reconoce la validez de la existencia del Estado de Israel, o si es un sionista socialista cuyo sueño máximo es vivir en un kibutz en el Galil. A mi tripa y a mi corazón, cuando los lloro, tampoco les importa. Lo único importante, aunque por diferentes motivos, es que son judíos. El Rabino Gabriel Holzberg y su esposa Rivka Rosenberg murieron, junto con otros siete hermanos judíos, por el simple hecho de ser judíos. ¿Por qué Jabad? Porque allí estaba y era judío. Porque si lo que hubiese estado disponible para los terroristas hubiese sido un Templo reformista Bet-El, eso es lo que hubieran atacado. Como judíos, nosotros no podemos darnos el lujo de escoger sentir un dolor diferente en cada caso.

El Rabino Gabriel y Rivka Holzberg, el Rabino Leibish Teitelbaum, Benzion Chroman, Yocheved Orpaz, Norma Schwartzblatt-Rabinovich, y otros tres judíos aún no identificados murieron en el Beit Jabad de Mumbai por la simple razón de que eran judíos. Si su muerte es un acto de Kidush Hashem, no reconocerlo de esta manera es un acto de Jilul Hashem. Las reglas de la decencia, de eso que nuestros abuelos llamaban con orgullo “menschkait”, exigen que nos condolamos por sus muertes. Y que así lo hagamos saber. Zijronám Lebrajá.

© Eliécer Feinzaig

En defensa de Israel

2008-05-08T12:47:00.005-06:00

Este es un artículo del columnista ROGELIO ALANIZ, del Diario EL LITORAL de Santa Fe, Argentina. El original puede ser visto haciendo click aquí.

Del presidente iraní Mahumoud Ahmadinejad, pueden decirse muchas cosas menos que no sea claro, frontal y hasta sincero. Así lo fue cuando organizó un congreso internacional para negar el Holocausto, así lo fue cuando aseguró que el objetivo prioritario de Irán era el de equiparse con armamento nuclear y así lo es en estos días cuando pronostica que la destrucción del Estado judío de Israel está cerca.

Con él se podrá disentir o estar de acuerdo, lo que nadie puede alegar es no saber con quién se está hablando. A diferencia de otros estadistas, el jefe iraní expresa con absoluta franqueza sus objetivos. Ahmanidejad podría decir lo mismo que en algún momento dijera Metternich, el lúcido y resbaladizo diplomático austríaco: yo a mis colegas los engaño diciendo la verdad. En ese universo de intrigas, sinuosidades y mentiras, decir la verdad se transformaba en el mejor argumento para incitar al error a diplomáticos avezados en la mentira y los dobles discursos.

El jefe iraní no miente ni disimula sus objetivos. A su manera es transparente, lineal y, si se permitiera la palabra, honrado. Dice lo que piensa y se propone hacer lo que piensa; si no hace más no es porque no quiera sino porque no puede, pero convengamos que todas sus energías están orientadas a cumplir con su palabra y nadie lo puede acusar de mentiroso, de prometer y no cumplir, o de decir una cosa y después hacer otra.

Dicho con todo respeto, Hitler estaba curtido en la misma madera. El Fhürer siempre dijo lo que pensaba y además lo escribió, con estilo prosaico, plagado de lugares comunes, pero claro, frontal casi hasta la brutalidad y la grosería. Hitler siempre dijo que Alemania debía conquistar el espacio vital, que el Tercer Reich debía durar un milenio y que en el plazo más breve posible había que exterminar a los judíos y a todos aquellos pueblos de raza inferior o de pensamientos inferiores.

Hitler nunca engañó a nadie. Jamás dijo una cosa por otra. Incluso cuando firmó con Stalin un acuerdo de paz, los dos sabían que era provisorio y que en cualquier momento podía romperse y nadie estaba obligado a avisar sobre esa ruptura. Sin embargo, a pesar de esa sinceridad, de esa exposición descarnada de los objetivos, los avezados diplomáticos de Francia e Inglaterra, Chamberlain y Daladier creían que no era para tanto. Cuando quisieron reaccionar las bombas estaban cayendo sobre París y Londres.

El único político en Europa que se convenció rápidamente de que con Hitler no había ninguna posibilidad de negociación y que la única alternativa era la guerra hasta el exterminio, fue Winston Churchill, a quien por supuesto sus colegas laboristas, liberales y conservadores lo trataron de loco, senil y violento hasta que, convencidos de que las bombas que caían del cielo no las enviaba Dios ni eran de juguetes, decidieron convocarlo para que salve a Inglaterra.

Entre Hitler y Ahmanidejad hay diferencias, diferencias importantes, pero también hay coincidencias. Así como sería un error conceptual equiparar a uno y a otro sin advertir lo que los distingue, también sería un error político muy serio y de imprevisibles consecuencias no captar lo que haya de común entre los nazis que hablaban de la raza superior y los integristas musulmanes que ponderan las virtudes de la religión superior.

Otra de las constantes es el sentimiento de muerte: mientras los nazis soñaban con el universo bucólico de las walkirias, hoy los integristas se consuelan pensando que en las coloridas estepas de Alá los esperan decenas de vírgenes para hacerlos felices hasta la eternidad. Morir por el Reich o morir por Alá históricamente no es la misma cosa, pero la pulsión de muerte es similar.

El antisemitismo, como racismo y odio a la modernidad, es otra de las coincidencias de los nazis con el integrismo musulmán. La diferencia de los integristas con los judíos puede expresarse como diferencia religiosa, territorial o política, pero en todos los casos ése es apenas un pretexto subordinado a un sentimiento de odio que sólo puede ser saciado con el exterminio del pueblo judío.

Los integristas no odian a los judíos por los errores que cometen y de los cuales ningún pueblo está exento, sino por los aciertos que construyen. Odian su inteligencia, su creatividad, sus tradiciones humanistas. No les molestan sus excesos militares, les molesta que luego sancionen a los militares que se excedieron; no les fastidia la corrupción, les fastidia que los corruptos vayan a la cárcel condenados por jueces y no linchados o apedreados en la vía pública; no les molesta la discriminación que a veces un judío puede hacer contra un palestino, les molesta que en Israel los palestinos disfruten de derechos que no disfrutan en Jordania, Siria o en la propia Palestina.

Israel ocupa el 0,002 por ciento de todo el territorio árabe. En esa pequeña lonja de tierra, no hay petróleo ni riquezas naturales importantes. Su población es el 0,01 por ciento de la población musulmana, pero en ese territorio ínfimo funciona uno de los sistemas sociales más avanzados del mundo, sus universidades capacitan profesionales que luego obtienen distinciones académicas mundiales. Asediados por el terrorismo y la amenaza de exterminio como Estado, en Israel funciona una central de trabajadores considerada como una de las más democráticas de Occidente y en el plano político están reconocidos los derechos civiles y políticos de sus ciudadanos.

Ese mal ejemplo en las barbas de los ayatolás no puede tolerarse. Esa vocación humanista en las fronteras de déspotas y sátrapas no debe consentirse. Para los ayatolás y sus ocasionales rivales, los jeques ensabanados enriquecidos con la renta petrolera, siempre es mejor un pueblo sometido, de rodillas a La Meca, mientras su vida terrenal es un infierno. En definitiva, siempre es mejor echarle la culpa de las desgracias a algún enemigo exterior que asumir las propias responsabilidades por el hambre y la miseria de sus pueblos. Y, ya se sabe, a la hora de buscar un chivo expiatorio, nada mejor que un judío.

¿Dónde están, pregunto, los científicos, los humanistas musulmanes, que en otros siglos iluminaron al mundo con su sabiduría? ¿Adónde van los miles de millones de dólares obtenidos de la renta petrolera? ¿También los judíos son culpables de la miseria, el analfabetismo, la discriminación social y sometimiento vil a las mujeres?

Como decía un reconocido historiador europeo: Israel se propuso ser Atenas y lo obligaron a ser Esparta. Basta mirar el mapa de Medio Oriente para darse cuenta de que sólo la perversidad religiosa y la ceguera política pueden aceptar el principio de que Israel es el Estado agresor. El antisemitismo larvado es tan poderoso que a Israel ni siquiera le admiten el derecho a la defensa. Para las satrapías musulmanas los judíos deberían tener el mismo comportamiento que tuvieron con los nazis: dejarse matar, aceptar marchar como manso rebaño al degolladero.

Ahmanidejad es tan sincero como Hitler. Cree en lo que dice y lo que dice está dispuesto a cumplirlo. Los Daladier y los Chamberlain de turno suponen que no hay que tomarlo en serio, que siempre se lo podrá controlar y que en todo caso hay que hacerle algunas concesiones para contenerlo un poco. El error de perspectiva en 1938 costó cincuenta millones de muertos. Nadie está obligado a creer que sesenta años después ocurra algo semejante, pero no está de más recordar que el hombre es el único animal de la tierra que tropieza dos veces con la misma piedra.

Católicos, judíos y ciudadanos

2008-04-02T16:58:00.004-06:00

Hace un par de años publiqué en este blog, a manera de queja, una "plegaria" que escuché en una misa de difunto en una iglesia de San José (ver aquí). Hoy me he encontrado un artículo, que aquí transcribo, de Julio María Sanguinetti, el ex-Presidente de Uruguay, sobre una "plegaria" muy similar aprobada por el Papa Benedicto XVI para la liturgia del Viernes Santo. La elocuencia de Sanguinetti es tal que no me deja nada más que decir. El artículo original de Sanguinetti en el diario uruguayo El País lo pueden encontrar aquí.

"Recemos por los judíos. Que Dios Nuestro Señor ilumine sus corazones para que reconozcan a Jesucristo, Salvador de todos los hombres. Dios, omnipotente y eterno, tú que quieres que todos los hombres se salven y lleguen al conocimiento de la verdad, concede, propicio, que, entrando la plenitud de los pueblos en tu Iglesia, todo Israel sea salvado".

Esta plegaria ha sido adoptada por decisión de Benedicto XVI el pasado 5 de febrero, para ser formulada en la celebración litúrgica del Triduo Pascual -el Viernes Santo- y así comunicada a todas las Conferencias Episcopales del mundo, con el consiguiente revuelo entre las comunidades judías y aquellos que han propiciado, desde sus respectivas religiones, el diálogo "judeo-cristiano" abierto después del Vaticano II.

El tema desborda el debate religioso. Más allá de ese bienvenido diálogo, lo que pone en cuestión la plegaria es el principio de tolerancia que preside la vida institucional y social de los Estados democráticos modernos.

Que una comunidad religiosa pretenda difundir su fe, va de suyo. Que rece para que todos los que no la profesan, encuentren su verdad, está en la lógica de la actividad de cualquier activista de una creencia. Pero cuando una iglesia constituida singulariza su prédica en los fieles de otra religión específica y reclama que se haga lo necesario para "salvarlos" estamos entrando ya en el camino de la intolerancia.

¿Con qué derecho, específicamente, se sienta en el banquillo de los acusados de vivir en el error a los miembros de otra comunidad que ejerce el mismo derecho que ella a creer en su Dios? No podemos ignorar que hacerlo con los judíos y con "Israel todo", que debería ser salvado, es retornar al aire de aquellos tiempos en que desde los púlpitos católicos se les condenaba por "deicidio", como "asesinos de Jesucristo". Bien se sabe que esa doctrina fue un elemento sustantivo para que los nazis pudieran desarrollar su prédica antisemita y desatar el Holocausto, la mayor tragedia de nuestra civilización. ¿Dónde estaba Dios? se preguntó el actual Papa cuando visitó el campo de concentración de Auschwitz, y muchos, con incuestionable lógica, le preguntaron dónde estaba entonces la Iglesia católica, silenciosa en momentos en que ocurría una tragedia de la que tenía cabal noticia.

Por cierto, la nueva oración no contiene las frases difamatorias de antaño: ya no se habla de "los pérfidos judíos", expresión borrada por Juan XXIII. Sin embargo, se inscribe en una dirección fundamentalista de peligrosa actitud discriminatoria. Nadie puede ignorar que el pueblo judío ha sido de los más perseguidos de la historia y, como ha logrado sobrevivir -a diferencia de otros tantos que sucumbieron,- continúa en el centro de vastos escenarios de prejuicio. El fundamentalismo islámico, y hasta jefes de Estado como Ahmadineyad, proponen destruir el Estado de Israel y la nación judía y lo hacen a grito pelado. Tampoco es un misterio reconocer que el prejuicio antisemita va más allá, está aún vigente en el mundo y que la política de Israel, polémica como todas las políticas, ambienta reacciones prejuiciosas.

En ese cuadro, cuando la Iglesia católica, tan parsimoniosa siempre, sale a intentar la salvación de los judíos y de Israel todo, proponiéndose sacarlos del mundo del error en que viven, es obvio que está reinstalando en la picota a ese perseguido pueblo y de alguna manera volviendo a condenarlo. ¿Por qué no se hace lo mismo con los musulmanes o con nosotros los agnósticos liberales, que hoy podríamos debatir el tema al amparo de las garantías que nuestra filosofía logró arrancar a los absolutismos?

Algunos voceros eclesiásticos alegan que la plegaria se ha aliviado de adjetivos acusatorios y que, además, no se leerá necesariamente en todas las iglesias, porque ella se inscribe en la rehabilitación del viejo misal, que no es de empleo obligatorio. Pero no cabe agradecer a la Iglesia que se haya corregido ella misma, limando viejas aberraciones inquisitoriales, del mismo modo que no hace a la cosa el porcentaje de templos en que se lea la plegaria. Lo que preocupa es la plegaria en sí misma, como expresión de un retroceso cívico muy serio. E insistimos en la palabra cívica, porque es un tema de ciudadanía.

La persecución racial, la intolerancia religiosa, la difamación histórica son males endémicos que aún debemos combatir. No es razonable, por lo mismo, que una Iglesia vaticana que venía evolucionando hacia el diálogo y la convivencia, dé este paso atrás. Grande o pequeño no interesa. La cuestión es que la mentalidad que está en la raíz de esa decisión no se compadece con los esfuerzos de los últimos Papas y vuelve a sembrar una semilla de intolerancia que no deberíamos observar con indiferencia.

Julio María Sanguinetti fue presidente de Uruguay. Es abogado y periodista.

Palíndromos renegados y atroces

2008-01-19T17:02:00.000-06:00

Oda genera renegado.
O, renegado, oda genero.

Oda, generoso oso renegado.

La renegada hada: hada general.

Da. Di. Corta. ¡Atrocidad!

NOTA DE SUICIDIO

2007-11-16T19:19:00.000-06:00

Su cuerpo sin vida fue hallado sobre la cama perfectamente ordenada, las sábanas firmemente atrapadas bajo el colchón, las almohadas en el lugar exacto, cada una en su mitad de la cama, sin invadir la otra mitad. Escogió morir tal como había vivido, con absoluto orden en todas sus cosas. El cuarto, impecablemente limpio; las cortinas, recogidas con un lazo que parecía de envoltorio de regalo de bodas. Los cuadros nivelados y sus cantos sin un grano de polvo; agua fresca en el florero; las hojas secas en el basurero, sin sobresalir de sus bordes. Los tarros de las pastillas con las que puso fin a su sufrimiento, agrupados por tamaño y en orden alfabético.

Había sido una mujer hermosa, de esas que a sus veinte tenía colección de pretendientes. A sus treinta, paraba el tráfico en cualquier ciudad de primer mundo, de esas donde sus ciudadanos se jactan de ser muy cultos y no incomodar a las mujeres con miradas lascivas. A sus cuarenta seguía modelando ropa íntima, y era la envidia de todas las modelos a las que fácilmente doblaba en edad. Y nunca se había sometido a una cirugía plástica de ningún tipo; todo en ella era natural.

Su matrimonio era la envidia de amigos y vecinos, no sólo por lo que aparentaba ser, sino por lo que puertas adentro, lejos del glamour de las cámaras y de las miradas de los envidiosos, sucedía. Su esposo la adoraba y la alentaba a continuar con su carrera. Sus dos hijos y una hija eran su mayor interés, lo que daba verdadero sentido a su vida. Era una familia unida, como pocas en estas épocas de ausencia de valores y grave descomposición social.

Al llegar a los cincuenta seguía siendo un mujerón, con cuerpo de diosa y cara de ángel, sin arrugas ni manchas de edad. Sin embargo, ella empezó a notar cambios, al principio casi impercetibles, y luego un poco más notorios. Ningún régimen de dieta y ejercicios le sirvió para disminuir las pequeñas acumulaciones de grasa alrededor de sus glúteos y en sus caderas. Y eso la atormentaba.

Por nota de sucidio todo lo que dejó fue una botella vacía del producto que le había prometido la juventud eterna: Good-bye Celulitis (de venta en varios supermercados de Costa Rica, y eso no es cuento).

In Memorian - Zikhronó Li'Brakhá

2005-09-20T10:47:00.000-06:00

Simon Wiesenthal: "The Conscience of the Holocaust" Dies in Vienna at 96

Simon Wiesenthal, the famous Nazi Hunter, has died in Vienna at the age of 96.

Said Rabbi Marvin Hier, dean and founder of the International Human Rights NGO named in Mr. Wiesenthal’s honor:

"Simon Wiesenthal was the conscience of the Holocaust.

When the Holocaust ended in 1945 and the whole world went home to forget, he alone remained behind to remember. He did not forget.

He became the permanent representative of the victims, determined to bring the perpetrators of the history’s greatest crime to justice. There was no press conference, and no president, prime minister, or world leader announced his appointment. He just took the job. It was a job no one else wanted.

The task was overwhelming. The cause had few friends. The Allies were already focused on the Cold War, the survivors were rebuilding their shattered lives and Simon Wiesenthal was all alone, combining the role of both prosecutor and detective at the same time.

Overcoming the world’s indifference and apathy, Simon Wiesenthal helped bring over 1,100 Nazi War Criminals before the bar of Justice."

Temporarily out of service

2005-09-06T14:21:00.000-06:00

Reciclaje cósmico

2005-09-01T07:58:00.000-06:00

Hoy es el quinto aniversario de la muerte de mi papá, de acuerdo con el calendario hebreo. En su memoria, vuelvo a colgar este post, que es el relato de un sueño que tuve aproximadamente un mes después de su muerte, y más o menos un mes antes del nacimiento de mi segunda hija.

Ahí estaba yo, arrellanado en el sillón grande de la sala de mi mamá, anestesiando la mente con la programación de la TV.

Él apareció de pronto en el zaguán, un halo luminoso lo envolvía. Su dulce sonrisa, de oreja a oreja, iluminaba el pasillo. En sus brazos, una bebita recién nacida. Su piel, color de rosa, arrugada; sus nalguitas, blancas y respingadas.

Me levanté corriendo a abrazarlo. Él, con su gran sonrisa, extendió sus brazos hacia mí. No para abrazarme, no podía; sus manos ocupadas en dar vida a la más preciosa “entrega especial” que pueda uno imaginar.

Traía a mi hija, esa que nacería unas semanas después. Me sonrió con un dejo de tristeza en sus profundos ojos. El orgullo de abuelo brotaba en su expresión como manantial de la tierra.

Lo quise abrazar. Él se esfumó. No podía quedarse.

Al entregarme a mi hija, entregó su alma a ella.

Cartas de mi viejo: el encuentro con la familia

2005-08-29T20:32:00.000-06:00

Esta es la tercera parte de la historia, es recomendable leer los dos "posts" anteriores antes que este.

“Ahí conocí de primero a la tía Helen, después a Rita, después al vacilón de tío Paul, luego a Sidney y por último a Ray con su pequeño niño. No me dejaban quieto. Primero la tía me quitó el saco porque hacía mucho calor. Todos me rodeaban y me preguntaban un montón de cosas. Como estaba tan enredado me cogieron por los brazos Rita y su mamá y me llevaron hacia fuera, en donde están los carros estacionados. A propósito, no tuve que jalar la valija pues primero la llevó un negro, después tío Paul y Sidney. Una vez que estuvimos afuera nos montamos en el carro de la familia que es un Plimouth muy moderno. Allí comenzamos a correr por las calles de New York. De camino pude ver el edificio de las Naciones Unidas. Es tan grande que ocupa como 600 varas de terreno sólo de frente. Y de alto ni hablar. Después de una hora llegamos a la casa, que está en Wheeler Str. El barrio no se puede negar que es muy bonito. Hay árboles sembrados en la acera, la calle es algo ancha y los edificios son cada uno de 5 a 7 pisos. Es tranquilo no hay mucha bulla y se vive como la gente. El apartamento queda en el tercer piso y es algo realmente bonito. Pero antes de seguir con la descripción del cuarto, primero voy a escribir algo acerca de la familia.

Tío Paul con sólo verlo se da uno cuenta que es un vacilón. Es cariñoso, bastante interesado en todo que yo hablo, no es nada serio, da muchísimas bromas a todo el mundo; es más bajo que papá y habla más lentamente. En la casa me da mucha risa pues anda en shorts por el calor.

La interesante es la tía Helen. Esta señora desde que llegué no me deja en paz con la comida. Anda detrás de mi con el vaso de leche o fresco y cada rato me pregunta si tengo hambre, que si tengo calor, que si estoy contento; al menos hoy en todo el día me ha dado de comer como 6 veces, aparte de que estando en la ferretería me llevó a comer a un restaurante por que ella decía que yo debía tener hambre. De modo que hace como dos horas tuve que comer a la fuerza un pudín de arroz como de media vara de largo con una taza de café con leche. Yo no le puedo decir que no tengo hambre pues me da vergüenza. Así es que tengo que comer como un chancho. Ahora que escribo esto comenzó a cantar tío Paul esa canción que se llama Muñequita Linda pero diciendo sólo “mucho muchacho”. Imagínense que risa tengo.

Rita es una muchacha de alta como Ruti, más gruesa, se ve que tiene lo que yo digo bofe. Es simpática e indudablemente bastante culta. Habla el inglés a la perfección y el yidish mejor que los tatas. Toca piano y sabe cocinar. No es pelirroja. Sidney es un muchacho muy grueso, pelirrojo completamente, algo serio pero muy simpático conmigo. Trabaja mucho, es de alto como tío Paul.

Ray es muy bonita y callada. Se ve que es muy dulce. Está en el séptimo mes de panzonidad así es que dentro de dos habrá un nuevo socio en la familia. El hijo de Sidney es un güilita muy bonito, algo gordito. Se quedó un poco extrañado cuando me vio, pero ya se acostumbrará.

Pongan atención. Esta gente no me deja en paz con la cosa de que tengo que ir a la Universidad. Desde que íbamos en el carro para la casa comenzaron a decirme que ya podía ir yendo a matricularme. Ya me tienen listo el College al que voy a ir, pues Rita antes de que yo llegara averiguó todo eso bien. Yo les dije que no había traído conmigo los papeles, así es que me pidieron que les escribiera a Uds. para que me los mandaran. Va a ser algo difícil pero ya lo lograré. Aquí son cuatro años de pre-médica, cuatro de medicina y dos de clínica; voy a tratar de que me quiten algo de pre-médica. Alguien por aquí me dijo que tal vez se podía hacer eso. Así es que me van a mandar los papeles pero después de que terminen de otorgar las becas. No se les olvide mandármelos pues sin ellos no me puedo mover.

La casa es muy bonita y completamente moderna. Usted papá debiera fijarse un poquito más en su hermano para que vea como vive la gente. Aquí vivimos como millonarios. El apartamento tiene de todo. Vieran que cocina: blanca como la leche, cocina de gas, nevera, batidora; allí mismo hay una mesita donde comemos. ¡Y qué sala! Toda forrada en tela verde, hasta el piso; unos muebles preciosos, la televisión que dicho sea de paso es algo hermoso. Ayer estuve viendo por televisión un circo. Ver para creer y para ver hay que venir a New York. Hay 2 dormitorios lujosamente amueblados. Yo duermo con tío Paul en uno y Rita con tía Helen en otro. El piano es muy bonito. Para que se den cuenta de lo que es esto ahí les hago un ligero sketch del apartamento.
Ayer no me dejaron moverme para ningún lado. Me tuvieron encerrado en la casa descansando. Recibí la visita de una hermana de la tía Helen que se llama Esther. Es una señora como nuestra tía Ester de San José, tiene una mirada de mujer inteligente y le da muchas bromas a tío Paul. Su esposo tiene cara de español. Es bondadoso y muy simpático conmigo. Tienen 2 güilillas tan gordos como chanchos. Cuando llegué a la casa me encontré con que Tobías estaba allí esperándome como una hora. Que alegría me dio verlo. Anoche mismo me fui a pasear con Tobías, Rita y una amiga de Rita que se llama Helen y que está muy botada por cierto. Caminamos un rato y llegamos a la casa de esa muchacha, en donde nos recibieron muy bien, dándonos frescos y queques. Anoche me acosté a las 11. Las comidas aquí son un poco diferentes. Las frutas se comen antes de la comida, la carne se come con kigl, hoy comimos chompipes. En la mañana me dieron yaguedes con natilla. Las frutillas esas son dulces y pequeñitas de color morado. Hay a las 2 fui con tío Paul al Bronx Hospital (edificio como de 10 pisos) para ver a Mr. Víctor Fein. Palabra de honor que yo no creí tener un tío tan roco. Ese señor me recibió con un tamaño beso, me preguntó por Uds. Yo creo que puede ser mi bisabuelo. Tiene la pierna quebrada al través en el mismo lugar que tío José. Pero lo enyesaron hasta arriba. Tiene una barbita vacilona y un hablado agudo y cortante. No oye muy bien de modo que hay que gritarle para que oiga. Francamente yo creo que ya le patina el coco de lo anciano que está. Allí conocí a su hijo Sam y a su hijo Jaime. Estos dos últimos me cayeron tan mal, pero tan mal, que sólo les hablé unas pocas palabras. Los saludé, me preguntaron por Uds. y se acabó. Es gente francamente un poco desagradable, serios, majes, ese señor Sam me llega a la faja y su hijo es apenas un poquito más alto pero también pequeño.

Ahora tengo aquí a otra hermana de la tía Helen, que se llama Tzirl; precisamente en este mismo momento me pide que les mande saludos. Llamé a Abraham Weisleder como 4 veces, pero nadie ha contestado al llamado. Mañana lo llamaré otra vez. Hoy vino a verme Surene con su marido. Ella se ve muy bien, se viste bonito, se pinta y se nota que vive muy bien. Le di los regalos, con los cuales se mostró muy alegre. Acabo de echarme una gran risa pues el esposo de Tzirl dice así: Tzirl is main tzure. También vino el padre de estas señoras, de Helen y Esther y Tzirl que se llama Mr. Fridman.

Bueno mamacita he estado escribiendo todo el día. Yo se que usted está llorando porque me fui. Pero no se preocupe. No me falta nada, sólo ustedes y mucho. No deje de escribirme nunca. Como verá por la carta yo no los he olvidado. Aquí tienen para leer un mes entero. Qué tal está Ruti y Jaime. Por favor que me escriban aunque sólo sean dos letras. Aunque estoy muy bien aquí, no me deje solo y sin escribirme. Quiero recibir noticias de Uds. y de toda la familia, de tía Ester, tía Raquel y tía Topcha. ¿Cómo siguen los muchachos por allí? Y Moisés, qué hubo de ese bandido cuasimodo? Y Mencha? Díganles a los muchachos que con tiempo les escribiré. Ahora estoy enredadísimo con este desgraciado New York. Aquí son las 8 de la noche y está claro. De modo que cuando oscurece son las 8 y media precisamente a la hora que se termina de comer; de tal modo que a esa hora ya da pereza salir. Bueno mis queridos viejos y hermanos, ya son las 12 de la noche y yo voy a rulear pues estoy un poco cansado. Por favor escríbanme como siguen y que hacen. Les repito que no deben llorar pues estoy muy bien aquí aunque a ratos hace un calor de los diablos, a ratos también está fresco. No crean en los que dicen que esto es un infierno, no. Es caliente pero no así. Más o menos unas 2 veces más que en Puntarenas, se sufre un poquito por el calor.

Bueno papá y mamá esta es apenas una carta; yo les escribo con la mano pero mi corazón está con ustedes. Es decir, yo estoy aquí pero en realidad estoy con Uds. No lo olviden nunca.”

Cartas de mi viejo: el viaje en tren

2005-08-28T12:50:00.000-06:00

Esta es la continuación del post de ayer, así que antes de proceder recomiendo leer la primera parte para ubicarse en la historia.

“El tren es algo maravilloso. Los carros son anchos, completamente cerrados y tienen aire acondicionado el cual los hace muy frescos. Tienen un cuarto para hombres, otro para mujeres, con toda la pata. Me puse cómodo y me dispuse a emprender el viaje a New York. A propósito, el tren tenía 22 carros iguales, con un carro para fumar y 2 carros comedor más lujosos que cualquier restaurant lujoso de San José.

Ahora le hablo a usted mamá, después de haber visto lo que he visto creo que esto es lo que a usted le hace falta; véngase pero véngase pronto. Ya verá que bien se pasa aquí. Dígale al viejo que no joda y se venga también. Esto sí que es vida.

Me monté en el tren y este salió a las nueve y media. En el tren conocí a un viejo de Santo Domingo que iba con su esposa y dos hijos para Nueva York a pasar sus vacaciones. Resultó que era médico, así es que ya se podrán imaginar todo lo que hablé de medicina con él. Vieran que viejo más bien preparado y yo por supuesto me di la gran lucida. Pues como yo tengo fresco los conocimientos de anatomía y fisiología puedo hablar con un poco de libertad en ese asunto. Ellos me trataron muy bien y hasta abrieron una caja con galletas y me dieron. Conocí además una señora que se sentó a la par mía en una estación que se llama Daytona Beach. Resultó que era judía e iba a Washington al entierro de una hermana suya. Por cierto una señora muy interesante que me resultó filósofa pues me estuvo hablando como seis horas de un montón de yeguadas, que la vida es esto y que la vida es aquello y yo que se que más. A propósito, aquí me vi a pelitos con el idioma pues la vieja no quería hablar en yiddish porque decía que en el Sur de EE.UU. había mucho antisemitismo. De modo que tuve que hablar inglés a como hubiera lugar. Allí aprendí muchas palabras. Imagínense que para llegar al coche comedor tuve que pasar como por 12 carros primero y luego hacer una cola como de media hora. Aquí si no me gustó el asunto, pues eso de hacer cola para comer en Costa Rica es cosa de babosos. Allí pensé que si hubieran ido conmigo unos cuantos compañeros de C.R. hubiéramos hecho un buen molote en la cola y así entrar más rápidamente al coche comedor. Pero estos gringos son muy ordenados. Si hay que hacer cola la hacen aunque tengan que esperar 1 hora. Allí fue cuando por primera vez me dio un poco de cavanga pensando en los ahora tan queridos bochinches de Costa Rica. El almuerzo y la comida me costaron como $2.50 juntos.

No hay que hacerse una idea equivocada de este país. Aquí se ve de todo. Por ejemplo, en el camino que hice se ven ciudades grandes y bonitas como Jacksonville y se ven pueblos que son peores que cualquier tugurio de San José, que tienen una luz peor que la de Cartago, con gente sucia y a la larga hambreada. El camino, o será la línea férrea es lo mismo que en Costa Rica, sólo que en lugar de 1 línea hay 2, 3 y a veces 4 líneas una a la par de la otra. La primera estación que pude ver bien porque me bajé a tirarme un fresco fue Savanah Georgia. A los chinos qué estación más grande. En esa ciudad hay un barrio de negros tan bonito como nuestro barrio en San José; con casas limpias y bien ordenadas. Esto era a un lado de la línea, pero del otro vi unas casas que las del barrio Keith son palacios a la par de esas. Así fueron pasando las estaciones hasta que llegó la noche. Entonces pasó un negro con almohadas vendiéndolas no a dos reales sino a 35 céntimos pues ya las subieron. Esa noche dormí muy poco aunque lo hice como por 4 horas. Me desperté a las 5 y cuarto e inmediatamente me fui a cambiar la ropa que llevaba por el vestido claro. A las 6 llegamos a Washington en donde me bajé y desayuné. Mamá, viera que la leche aquí casi no se vende en botellas sino en cajas especiales de cartón encerado. La leche es pasteurizada, homogenizada y vitaminizada con vitamina D. Es muy sabrosa. Allí en Washington comí el primer verdadero sandwich en los EE.UU. ¡A los diablos! Son muy grandes y ricos. Washington es de veras lindo. Allí vi la tumba del soldado desconocido. Palabra de honor que yo deseara que me enterraran en una tumba así cuando estire la pata. Vi el Capitolio y un montón de carajadas más igual de lindas y grandes.

No crean que aquí el viaje es diferente, no, es igual que viajar a Puntarenas, igual igual, sólo que el tren viaja casi todo el tiempo en línea recta y en terreno plano pues no hay montañas. Lleva una velocidad fantástica (ahora escribo con otra pluma pues se acabó la tinta de la mía). Decía que el tren va rapidísimo, como a 100 millas por hora o tal vez más.

Después de Washington pasaron Baltimore, Filadelfia y Wilmington. El tren pasa por los suburbios de cada ciudad de esas de modo que hay que verlas de larguito. Sin embargo se ve que son enormes pero algo sucias. Ustedes saben mis viejos que yo tengo algo de preparación como para poder juzgar de estas cosas, y yo digo que San José es el doble de limpio que Filadelfia o New York.

Bueno, don Luis, ahora viene lo más interesante que es la entrada a New York. Pongan mucha atención. Como por tamaño, ni hablar. Es realmente enorme todo. A las 11 y 30 de ayer exactamente, o sean las 9 y 30 de San José el tren entró en Pensilvania Station. Mamá, hay que ver para creer. Esto es como medio San José. El tren antes de parar camina unos 15 minutos dentro de la estación. ¿Es grande no? Sin embargo no me gustó porque como está bajo tierra es muy oscuro. Allí me sentí como a griner nevaile. Vieran que solo y triste me sentí allí, no hallaba para donde coger. Estuve un rato parado hasta que pensé que la calavera es ñata, que si yo no caminaba nadie me iba a llevar. Así es que saqué valor no se de donde y fui por donde iba todo el mundo, hasta que llegué a esas (y permítaseme la palabra) pedazos de mierda escaleras que se mueven. Ay Dios Mío que susto me di pues esas condenillas primero son planas y luego se quiebran de modo que casi me caigo. Cuando llegué arriba no había dado dos pasos cuando me cayeron encima un montón de viejos que comenzaron a darme abrazos y besos. Cuando se separaron un poco entonces pude darme cuenta que era la familia que me estaba esperando y que apenas llegué me cayeron como chapulín. Vieran qué felicidad tenían.”

A griner nevaile: literalmente, una bestia verde. Griner (verde) era una forma algo despectiva que usaban los judíos que llegaron a Costa Rica antes de la Segunda Guerra Mundial para referirse a sus paisanos que llegaron después de la Guerra.

Mañana: La familia y primeras impresiones de Nueva York.

Cartas de mi viejo - primera parte

2005-08-27T20:49:00.000-06:00

Este es un post alegre, no se dejen engañar por el tema. Hoy se cumplen cinco años de la muerte de mi tata, según el calendario gregoriano. A decir verdad, no me había caído la peseta sino hasta hace cinco minutos, porque en nuestra tradición marcamos el aniversario de acuerdo al calendario judío, y todavía faltan algunos días. Sin embargo, desde su muerte hemos ido encontrando, de a poquitos, y casi siempre alrededor de fechas importantes, escritos de mi viejo que revelan una inclinación literaria que en vida nunca hizo pública. El primer día de la madre después de su muerte, apareció un poema de amor dedicado a mi madre, escrito cuando ya el viejo se veía venir su final. Hace un par de años, cuando mi sobrino mayor, el primero de los nietos de mi tata, estaba a unos días de graduarse del colegio, apareció un poema escrito cuando el carajillo habría tenido tres o cuatro años y le dio por llamar a mi tata por su nombre de pila, costumbre que por cierto siguieron todos los nietos posteriores. La semana pasada mi mamá se encontró una carta que mi papá escribió en 1951, cuando con 19 años se fue a estudiar a Estados Unidos, después de haber completado un año de dentistería en Costa Rica . Hoy me dio una fotocopia. No había caído yo en cuenta que hoy era el aniversario cuando me la leí, y las carcajadas que me arrancó no pueden ser producto de la mera casualidad. Como lo dije en un post anterior, es bashert, que es una forma de decir en Yidish que algo estaba destinado a ser, no es mera casualidad, no es necesariamente un acto divino, es algo que simple y complejamente a la vez, tenía que ser. Mi papá quería que hoy me riera y no llorara, así que de alguna manera se las ingenió para mandar esa carta hace 54 años y que a mí me llegara hoy. Aquí les voy a transcribir partes de la carta.

Es interesantísimo ver el mundo a través de los ojos de mi tata joven. La cosa no es sencilla. Mi papá nació en 1931, el primer niño que nació en la comunidad judía ashkenazita de Costa Rica. Es decir, fue el primer “polaquito” nacido en Costa Rica. De padres provenientes de un pequeño pueblo en Polonia, que llegaron a Costa Rica con lo que traían puesto y pare de contar, sin mucha “experiencia de mundo” excepto la que forzadamente recibieron al elegir salir de Polonia e irse a un pequeño país que ni sabían cómo se llamaba. Entonces tenemos un carajillo tico modelo 1931, de clase media baja, saliendo del país por primera vez, y viendo por primera vez una serie de cosas que evidentemente en su mundo no existían: aviones de cuatro motores, edificios de más de un par de pisos, alfombras (ni siquiera tenía una palabra para nombrarlas), etc. Agréguenle a eso el bagaje cultural de ser judío en el trópico, recién terminada la Segunda Guerra Mundial y el Holocausto, de venir de un hogar humilde pero con ansias de superación, y abróchense los cinturones porque es un ride interesantísimo. Aquí les va. Por cierto, hay algunas frases en Yidish, pongan el cursor sobre ellas para ver las traducciones (y si se me escapó alguna, por favor avísenme).

“A las dos de la tarde entramos a una isla de Cuba que se llama Isla de Pinos. Esa se ve muy fea desde arriba. Pero cuando a las 2:35 entramos a Cuba la cosa cambió. Ustedes no se pueden imaginar qué bello es eso. Desde arriba se ven las fincas como cuadritos de un tablero, unos de color rojo, otros amarillos. Casi todo está sembrado de caña, viéndose de vez en cuando un ingenio, pero bien grande. Como 10 minutos antes de aterrizar nos cogió una tormenta. Eso sí que es feo. Los rayos suenan muy duro, la lluvia golpea el avión y no se ve nada. Por fin a las 2 y 45 el avión comenzó a descender y aterrizó en el aeropuerto que se llama Rancho Boyeros. Allí fue cuando comencé a vivir una gran vida. El aeropuerto es enorme, pero un poco sucio. Ahí vi por primera vez los aviones de cuatro motores. Vieran que bulla hacen los chingados para elevarse; en Cuba hace algún calor, la gente no usa saco y hablan un castellano que a broj zol zai trefn, no se les entiende casi nada. En ese aeropuerto anduve paseando de arriba abajo, de manera que lo conocí bastante bien. Por cierto que fue allí cuando comencé a hablar inglés pues en ese idioma le pregunté a nuestro piloto, un gringo, que si iba a haber tormenta en el viaje de Cuba a Miami y entonces me contestó el desgraciado así: don’t be afraid, the weather is good, I like it very much (no tenga miedo, la tormenta es algo bueno, a mi me gusta mucho) ¿Han visto un nevaile así? Después de estar 20 minutos en Rancho Boyeros nos volvimos a montar al chunche, pues el avión en que yo iba comparado con los que se ven aquí es una alpargata vieja. El avión se elevó y comenzamos el vuelo a Miami. En este trayecto no se por qué el avión se eleva muy alto, casi como 4.000 pies. Después de viajar como ¾ de hora se ven las islas de Cayo Hueso, donde va Mr. Truman a pasar sus vacaciones. ¡Mamá! No se imaginan las maravillas que se ven allí. Todas las islas que son bastantes están unidas por puentes que tiene cada uno unos 20 a 30 kilómetros; están por supuesto tendidos sobre el mar y se ven preciosos. Ah, la hora en Cuba es diferente. Hay 1 hora de diferencia. Allí en Cuba arreglé el reloj. Por fin, creo que a las 5:45 hora de Miami aterrizamos en su aeropuerto. Miren, el de San José que es lindo, el de Cuba y el de Guatemala juntos sólo hacen la mitad del aeropuerto de la Pan American en Miami. Cada compañía tiene su aeropuerto propio, y adjunto al aeropuerto están los talleres de cada compañía, de modo que ya se pueden imaginar lo grande que es aquello. De las pistas de aterrizaje ni hablar: hay como 20, todas pavimentadas y muy largas. Ahora verán. Al viejo que venía a la par mía lo estaba esperando el Cónsul de Costa Rica, un Dr. Gallegos que es dentista. Como yo era su compañero de viaje entonces fui presentado a ese cónsul, un hombre muy elegante y muy atento que se alegró mucho con hablar con un estudiante de dentistería. En la Aduana esperé un poco hasta que me llamaron para revisar los papeles. Aquí la cosa se puso un poco seria; me revisaron todito, hasta me leyeron unas notas que yo había ido tomando durante el viaje. Por último me dijo que sólo podía darme una permanencia por 3 meses. Ij ob em geshikt in drert aran y fui a que me revisaran las valijas. Óiganme bien, pagué como seis dólares por los regalos así es que tienen que cobrárselos a los viejos de esta manera: $1.80 por cada cartera de cuero de lagarto y $1.15 por la blusa de la macha. Por los zapatos de Fiszman no pagué porque no los vieron. Por los zapatos de Yenta creo que 1 dólar y medio.

Se me olvidaba decirles que a la vez que me presentaron al Cónsul de Costa Rica, me presentaron al jefe de la LACSA en los E.E.U.U. A este hombre ya yo lo había visto en San José. Me ayudó muchísimo en la aduana y por último agarró mis valijas y las metió en su propio carro y me dice: venga lo voy a llevar a un hotel. Así es que fui como la gente en un Plymouth 1951 del aeropuerto al Hotel. Óiganme bien, el Hotel Miami es un Hotel muy sucio y de pura gente baja. Eso me lo dijo el cónsul y luego yo lo vi. El jefe de la Lacsa entonces me llevó a su hotel y que hotel. Se llama Fort Knox Hotel, es lujosísimo y muy barato. Me cobraron $3 por el tiempo que estuve allí. Allí pasé unas horas como la gente. Mi pieza tenía baño con agua fría y caliente, una cama que vieran qué suave, el piso de la pieza no es de madera sino que está forrado completamente con una tela especial. De modo que cuando uno camina parece que va sobre plumas. Apenas llegué como a las 7 de la noche, y que está muy claro pareciendo que fuera de día, me bañé con toda la pata y luego bajé para preguntar adonde estaba la estación de trenes. A propósito en el Hotel ya no me quedó más remedio que hablar puro inglés. Cuando me hubieron explicado le di gracias a Dios pues la estación quedaba como a cuatro cuadras al este del hotel. Me fui caminando y a la vez admirando las bellezas de Miami. Esta ciudad es lo más precioso que he visto en mi vida. Es un verdadero paraíso, las calles son anchísimas, todos los negocios tienen luces fluorescentes y tubos neón. La ciudad de noche es como de día. Cada 5 pasos hay un restaurant en donde venden cosas riquísimas. Hay edificios de 30 pisos (yo conté los pisos de la Corte de Justicia de Miami). Hace algún calor. Sin embargo bastantes edificios tienen aire acondicionado. Con ese aire se refresca el ambiente de modo que hasta da frío. Fui a la estación y preguntando llegué a una ventanilla en donde me cambiaron el papelillo que traía de San José por mi tiquete, habiendo tenido que pagar $1.15. Allí me dieron la hora de salida de Miami y de llegada a New York. Hecho eso entonces fui a poner los telegramas. Aquí para eso hay unos teléfonos con una cajita al lado. Se llama y entonces contestan de la Western Union. Se dicta el telegrama y entonces le operadora le dice cuanto tiene que echar en la cajita que está al lado. Pues bien, con mi geargeter english le hice un enredo a la operadora que al fin me dio la dirección de la Central de la Western y me dijo que mejor fuera allí. La dirección era Flagler Str. 32W. Pues bien, me puse a buscarla y después de caminar como media hora llegué y puse mis telegramas. Me costó en total $4.05. Ya eran como las 10 de la noche y yo no había comido, de modo que entré a un restaurant. Como yo no sabía que pedir americano, pedí 2 hot-dogs y 2 coca-colas y me las tiré en menos de un minuto. Cada hot-dog cuesta quince céntimos y la coca-cola también. Después de eso volví al hotel, le dije al viejo que estaba allí que me despertara a las 7 y 30 y me fui a dormir. Casi no dormí. Ah, cada cuarto tiene su teléfono, y es por medio del teléfono que lo despiertan a uno. También telefoneé a la vieja Feigenblat, la cual se alegró mucho de oírme a la vez que preguntó por ustedes. A las 7 y media del sábado, 6 y media de San José, me despertaron. Me bañé con una agua sabrosa. Aquí la corriente es tan fuerte que si uno abre un tubo con toda su corriente le puede golpear la cara. Luego bajé, me fui a un restaurante cubano que queda cerca y desayuné por 29 centavos. Luego tomé un taxi a la estación que me cobró 30 céntimos.”

Mañana: el viaje en tren y la llegada a Nueva York.

La diferencia

2005-08-21T21:48:00.000-06:00

La diferencia entre ser antisemita y reconocerlo es.... aparentemente abismal.

Bashert

2005-08-12T16:02:00.000-06:00

Mi nombre es Víctor Radczynski. Tengo 27 años, nací en Costa Rica, y soy judío. Mi bisabuelo materno, a quien no conocí, fue un rabino jasídico en Polonia. Se llamaba Wigdor, de ahí mi nombre de pila.

La familia Radczynski es pequeña. O mejor dicho, lo que quedó de ella después del Holocausto fue muy poco. Al menos eso creía yo, hasta que me sucedió esto que les vengo a contar. Esta es una historia verídica.

Hace unos días a mi mamá le diagnosticaron cáncer de mama, y decidieron hacerle una mastectomía radical doble. La operación se la hicieron en la Clínica Mayo, en Rochester, estado de Minnesota, en Estados Unidos. No es por capricho ni casualidad; mi papá es médico y se especializó en este lugar. Yo estoy aquí para acompañarla, para acompañarlos. Mis hermanos se quedaron en Costa Rica cuidando a los pequeñines de la familia. Pero no es la historia de mi mamita la que les quiero relatar, que no me alcanzaría el tiempo ni el espacio para decir todo lo que podría de esa extraordinaria mujer.

Estoy en la Clínica Mayo para acompañar a mi mamá, y mi papá insistió que aprovechara para hacerme un chequeo médico general, ya que tengo asma y desde hace varios años tengo problemas de colesterol (la genética y dieta de los judíos ashkenazitas son muy “generosas” con los lípidos). Finalmente fui a pedir la cita, y me la dieron para ayer, martes, a las 2:00 p.m. La Consulta Externa de este hospital es un edificio de 18 pisos. En cada piso hay cuatro alas, y en cada ala, un equipo de especialistas. Mi cita fue en el piso 15, ala Oeste.

Pocos minutos antes de las 2:00 p.m. llegué hasta el piso 15 y me senté en la Sala de Espera. Al sentarme noté, tres hileras atrás, la presencia de una pareja de mediana edad. No se por qué me llamó la atención esta pareja, no tenían rasgos particularmente distintivos y su conducta no era para nada llamativa. Pero puedo decir que “sentí” su presencia. Y eso que nunca he creído en lo paranormal; me dicen más bien que soy excesivamente racional.

La espera se hace eterna. Me leo todas las revistas de mecánica automotriz (tema que me aburre a más no poder), porque son las únicas que hay para hombres. Me leo también (o más bien, veo las fotos de) todas las revistas de mujeres que hay a mi alcance. Me limpio las uñas de cada mano con las uñas de la otra mano. Saco los billetes de la cartera y los acomodo en todas las permutaciones posibles. Al final los dejo ordenados por número de serie. Analizo las caras y gestos de todas las personas que están en mi rango de visión. Saco conclusiones “certeras y científicas” sobre sus vidas y sus personalidades. Cuento las láminas del cielo raso y las piedritas del piso mosaico.

A eso de las 5:15 p.m., finalmente se escucha por el altavoz: “Mr. Radczynski, Mrs. Clark, please report to the front desk”. Sin ninguna parsimonia me levanto, estiro mis entumidos músculos y mis adoloridos huesos, y me dirijo hacia donde está la enfermera con dos expedientes en sus manos. Noto que la pareja que estaba tres filas atrás también se han parado y se dirigen al mismo lugar. Llego primero, y la enfermera me pregunta: Who might you be? Malhumorado, le contesto: As much as I’d like to be Mrs. Clark, I don’t think I could, so I believe I must be Mr. Radczynski. En ese preciso instante llega la pareja, y la enfermera dice a la señora: So, you must be Mrs. Clark. El señor, que está todavía a mis espaldas, responde: No, I am Mr. Radczynski.

Como les decía, la familia Radczynski es pequeña, o al menos eso he creído hasta ahora. En Costa Rica únicamente estamos mi papá, mi tío, y los hijos de ambos. La hermana de mi papá vive en México, pero sus hijos llevan el apellido de su padre. Tenemos unos primos en Nueva York, pero ni siquiera usan el apellido Radczynski, lo simplificaron y ahora son los Radic. Según mi papá y mis abuelos, no hay más Radczynskis en el mundo.

Con ojos incrédulos, volteo a ver a este impostor. Me doy cuenta de que, si bien había notado su presencia, no lo había “visto”. Me topo con un señor que mide casi metro noventa, de abundante cabellera negra, piel aceitunada, y unas cejas anchas y tupidas que casi se unen en el entrecejo. En mi familia, somos todos blancos como la leche, de ojos claros, poco pelo y claro, y cejas invisibles. Este señor no tiene cara de Radczynski, pienso. Ni siquiera tiene pinta de “polaco”. Más bien parece árabe. ¿Judío polaco? Jamás.

Sir, you are full of shit – le digo, aún malhumorado.

Sorprendido, y apenas de mejor manera, me dice: Listen, young man, if anyone here is full of anything, that must be you.

Noto en su inglés un acento, pero no logro determinar su origen.

- Sir, I have been waiting here for over three hours, and I am not about to let an impostor use my name to get ahead in the line. I know you’ve been here even longer than I, but that doesn’t give you the right to usurp my name.
- Listen, kid, I am Mr. Radczynski, and don’t care what you think.

El incómodo intercambio se prolonga por un par de minutos, hasta que la enfermera abre su expediente y dice: It says here that the Mr. Radczynski I am looking for is twenty-seven years old!

Un extraño silencio invade al grupo. El "impostor" lo rompe:

- So! You are Mr. Radczynski!
- Well, sir, I think that much has been established. The question now is who are you?
- As I said, I am Mr. Radczynski, too.
- Sir, Radczynski is not a common name, so excuse me if I sound incredulous.
- Kid, look, I have no reason to lie to you. I know this is not a common name, and I believe we must be somehow related.

La enfermera se empieza a impacientar y ya quiere que yo pase. Las señas y gestos son muy evidentes.

- Sir, I have to go in, what should we do?
- Wait for me when you come out. We really need to talk.
- Sir, one last question, out of curiosity. Where are you from?
- Argentina, why?
- Haberlo sabido y nos hubiéramos podido pelear en castellano. Hubiera sido más fácil, no?
- Y, che, ¿vos de donde sos?
- De Costa Rica.

La enfermera ya me está jalando del brazo.

- Che, no te olvidés de esperarme.
- No se preocupe, aquí estaré.

Entro al consultorio, y lo que pasa adentro es irrelevante para el relato. De allí salgo tres horas después, con cada centímetro cuadrado de piel auscultado y cada orificio de mi cuerpo delicadamente violentado. Nada de eso importa. Busco al árabe que dice llamarse Radczynski. Me siento junto a él.

- Señor, por favor discúlpeme por haberle hablado tan feo.
- Decime Jorge, y no hacen falta las disculpas, todos estábamos ofuscados. Y vos, ¿cómo te llamás?
- Victor. Victor Radczynski. Don Jorge, ya lo atendieron?
- Che, te dije que me digás Jorge. Y si, ya me atendieron. Cinco minutos después de que ingresaste me pasaron, y quince minutos más tarde estaba afuera.
- O sea, que lleva más de dos horas esperándome aquí.
- Si, che, pero no es todos los días que se encuentra uno a otro Radczynski. Dejémonos de boludeces. Decime, Víctor, ¿hay muchos Radczynskis en Costa Rica?
- No, en realidad no, sólo mi papá, mi tío, mis hermanos y mis primos. ¿Y en Argentina?
- Mis hermanas y yo, y nuestros hijos. Y, ¿cómo podemos saber si estamos relacionados? ¿Cómo escribís vos tu apellido?
- R-A-D-C-Z-Y-N-S-K-I
- Ah, no, no es igual, el nuestro es R-A-D-C-H-I-N-S-K-I
- Eso no quiere decir nada. En realidad nuestro apellido es en Yidish, y fue transliterado al polaco en los pasaportes de nuestros antepasados, y después escrito en español a cómo le sonó al oficial de migraciones que estaba de turno cuando los viejos llegaron a América. Lo importante es cómo se escribe en hebreo.
- Reish, dalet, tzadik, iud, nun, samaj, kuf, iud. (רדצ׳ינסקי)
- ¡Exacto!
- Entonces, ¿creés que somos de los mismos?
- Jorge, yo no se mucho de la historia de la familia, pero si se que el apellido Radczynski tiene un origen único en un pequeño pueblo de Polonia. De la parte de Polonia que por épocas era alemana, por épocas rusa, y la mayor parte del tiempo era una inhóspita tierra de mierda en manos de nadie. Tengo entendido que todos los Radczynski tenemos nuestro origen allí, y la pregunta no es si estamos relacionados, sino cuántas generaciones para atrás tenemos un ancestro en común.
- ¿Y? ¿Cómo averiguamos?
- Te voy a contar lo que se de la familia, y veamos adónde nos lleva esto.
- Dale, che.
- Mi bisabuelo era un judío muy religioso. Se casó, y tuvo cinco hijos. Su mujer murió dando a luz al quinto hijo. Años más tarde se volvió a casar, con una mujer unos 20 años menor que él. Pero hubo un problema. Los Radczynski habían sido rabinos por varias generaciones, y de los de alcurnia, y esta mujer de mi bisabuelo venía de una familia sencilla, “poco digna” para el linaje rabínico de la familia. Y eso provocó un alejamiento de mi bisabuelo con su familia. La cuestión es que mi bisabuelo tuvo otros cinco hijos con su segunda esposa, y entiendo que ella también murió de complicaciones relacionadas con su quinto parto. Nosotros, los Radczynski de Costa Rica somos descendientes de esta segunda mujer, de la simplona. El pueblito de ellos se llamaba Wyszków (pronunciadoVishkof).

Conforme voy contando mi historia, Jorge se empieza a poner pálido. Se le ve mal. Estamos en un hospital, así que no es difícil suponer que el hombre está enfermo.

- ¿Se siente bien? ¿Quiere que llame a un médico?
- No, che, estoy bien. Es nada más la impresión.
- ¿Impresión? ¿De qué?
- ¿Cómo se llamaba tu bisabuelo?
- No se.
- Mirá, Victor, te voy a contar una cosa, y por favor no creás que te estoy engañando.
- Dele viaje, que ya el mal humor se me pasó.
- Mi abuelo, Abrum Zev, era un hombre religioso. Su esposa murió dando a luz al quinto hijo. El abuelo se volvió a casar con una mujer unos 20 años menor, y tuvo otros cinco hijos. Algo sucedió que mi abuelo se distanció de la familia cuando se casó por segunda vez. También mis antepasados habían sido rabinos por varias generaciones. Mi papá es hijo de la primer esposa de mi abuelo. Lo único que no me calza es que mis abuelos vivían en Ostrow-Mazowiecka (Ostrof-Masovietska).
- Mmmhhhhmmmm. Ostrow-Mazowiecka. Ese nombre me suena conocido. Se que en mi infancia lo escuché muchas veces, pero no recuerdo el contexto. Le propongo algo. Ya es tarde, y mi papá está solo en el hotel. ¿Por qué no lo vamos a buscar y nos sentamos a comer algo? El sabrá mucho más de la familia que yo.

En el camino hablamos de cualquier cosa. Le pregunto si acostumbra venir a Rochester o a esta parte tan poco atractiva de los Estados Unidos. Me asegura que es su primera vez, que viene a Estados Unidos una vez al año, pero que nunca había visitado niguna parte del país que no fuera la ciudad de Nueva York. Sigo de inquisidor. Me intriga haber “sentido” su presencia siete horas antes en la sala de espera de la clínica. Le hago preguntas, pero no para satisfacer ninguna curiosidad malsana. Quiero saber qué fuerza superior lo trae aquí. Me dice que un pequeño problema de salud.

- Pero en Nueva York hay excelentes hospitales, y de paso se puede aprovechar el tiempo para turistear, para ir a los museos, las obras de Broadway, el Metropolitan Opera House, el American Ballet Theater, los restaurantes, etc.
- Cuando uno tiene problemas de salud, busca lo mejor. Excelente no es suficiente. La Clínica Mayo es la mejor del mundo.

También es mi primera vez en Rochester. Mis papás vivieron aquí varios años, antes de tenerme. Pero para mí es la primera vez. Y estoy aquí, si se quiere, por casualidad. Mi papá vino a un Congreso Médico, y mi mamá lo acompañó. Aprovechó para hacerse un chequeo mientras mi padre asisitía al congreso, y fue ahí que le encontraron el cáncer. Yo andaba de negocios en Chicago cuando me avisaron, así que me vine inmediatamente.

En eso estamos cuando llegamos al hotel. El pobre de mi viejo está en el lobby, esperándome. Se nota a la legua que tiene un hambre que se podría comer un toro, rabo y orejas incluidas.

- ¿Cómo te fue?
- Bien, los resultados me los dan en tres días. Pa, le presento a Jorge Radchinski. Jorge, mi papá.
- Mucho gusto.
- Mucho gusto.
- ¿Jorge QUÉ?
- Jorge Radchinski, Pa, de Argentina.

Sus ojos se abren del tamaño de dos bolas de billar. Su cara refleja incredulidad. No tiene palabras, y no dice nada. Jorge le explica cómo nos conocimos y la información que hemos intercambiado. Se sientan a conversar.

- ¿Cómo se llamaba tu abuelo?
- Abrum Zev, creo que se lo dije a Victor.
- Así se llamaba mi abuelo. Yo me llamo Zev, por él.
- Pero me dijo Victor que su familia llegó de Wyszków. La mía vino de Ostrow Mazowiecka.
- Cuando mi abuelo se casó por segunda vez, como la mujer no fue del agrado de la familia, se fueron a vivir a Wyszków, el pueblo de mi abuela, y donde nacieron mis padres. Pero mi abuelo nació en Ostrow Mazowiecka. Son menos de 15 kilómetros lo que separa ambos pueblos.
- Entonces, somos...
- Creo que si, somos medios primos hermanos!

Mi papá se quedó impávido. Más tarde, cuando Jorge se hubo ido, me explica: fue como ver un muerto en vida. Él dice que no es fácil dar crédito a los ojos y a los oídos después de pasar 60 años creyendo que no existe nadie más de la familia. Yo creo que la emoción que siente es tan grande, que no tiene cabida en él. Y él no tiene punto de referencia para comparar.

Yo, que crecí en la era del fax y del internet y de las comunicaciones instantáneas, anoche no dormí. Por culpa de la emoción. Me había encontrado al primo de mi papá, a mi primo, así no más, sin sospechar siquiera que existía. Él, de Argentina. Yo, de Costa Rica. Y ambos en Minnesota. Esto puede tener consecuencias que no alcanzo a entender.

¿Habrán otros Radczynkis en otras partes? No lo sé, pero tengo la sensación de que si los hay, alguna fuerza sobrenatural me llevará a ellos. Algo me dice que yo, Víctor Radczynski, el que lleva el nombre del abuelo de su madre, he sido escogido para encontrar los descendientes de los ancestros de mi padre. Nadie me preguntó si quería, si podía, si sabía cómo. Simplemente se que a mi me corresponde encontrarlos, y nada que yo haga podrá impedirlo. Dus ist bashert.

Ciro y Renato

2005-08-06T10:46:00.000-06:00

Mis recuerdos de la infancia están marcados por la presencia de dos personajes inolvidables. A. era un vecino tremendamente inquieto, con una inclinación hacia lo científico, y una impresionante habilidad para inventar y fabricar aparatos que nos pudieran meter en problemas al tiempo que nos divertíamos. Por esa cualidad de inventor le decíamos Ciro Peraloca. Renato era el hijo de la empleada de mis tíos abuelos, que vivían justo en la casa de enfrente. Era la época en que los hijos de las empleadas vivían con ellas en la casa donde trabajaban, jugaban con los carajillos del barrio, y se sentaban a comer a la mesa con la familia. Y Renato no era un carajillo cualquiera; era el líder de la pandilla.

Mis papás construyeron casa cuando yo tenía unos 4 años, en un otrora cafetal recientemente convertido en nueva urba. Nuestra casa fue una de las primeras del barrio; para llegar donde otros vecinos a veces había que cruzar por entre los cafetales abandonados ya que las calles se fueron construyendo paulatinamente. Era un paraíso suburbano, suficientemente cerca de la ciudad para que mi papá no tuviera problemas en trasladarse al trabajo, pero completamente aislado del barullo, del tráfico de carros, y con suficiente espacio para que los carajillos pudiéramos pasar días enteros jugando afuera sin joder ni preocupar a nuestros tatas.

En el barrio había dos pandillas. La de los italianos y la de los polaquitos. Renato, el muchacho moreno de Guanacaste, era el jefe de los polaquitos. En los cafetales abandonados botábamos árboles para hacer nuestras guaridas, que quedaban perfectamente escondidas de las miradas ajenas bajo los matorrales que ya desde entonces empezaban a ahorcar a las plantas de café. Los italianos y los polaquitos estábamos en guerra permanente. En verano todo el día, y en época de clases en las tardes, nos reuníamos, cada pandilla en su guarida, a planear el ataque a los de la otra pandilla. Renato era un estratega militar de primera; Ciro nos proporcionaba las armas que íbamos a usar contra los italianos. Los árboles de higuerilla nos brindaban la munición.

Ciro empezó haciendo hondas inspiradas en el relato bíblico de David y Goliat. Los soldados rasos le conseguíamos ramas en forma de horqueta, y Ciro las cortaba, descortezaba y pulía hasta que quedaban suaves al tacto. Él les acondicionaba las ligas y los cueros para las higuerillas, y las probaba para asegurar su funcionalidad. Luego, los soldados ya armados nos escondíamos entre los matorrales cercanos a las calles, y nos apeábamos de un semillazo a los italianos que se atrevieran a andar en bici en nuestro sector. Yo era, y por mucho, el más carajillo de la pandilla de Renato, y no me dejaban aventurarme hacia territorio enemigo. No se lo que le pasaba a los polaquitos cuando andaban en bici por las calles de los italianos.

Las destrezas de Ciro fueron en aumento. Eventualmente empezó a fabricar rifles de madera, con mecanismo de liga y cuero, accionados por un gatillo, almost like the real thing. Las municiones seguían siendo las higuerillas. Los rifles llegaron a tener mirilla para apuntar, y un alcance como de 50 metros, lo cual nos permitía subirnos a los árboles y vigilar las calles desde ahí. La superioridad de nuestro arsenal era impresionante.

Renato, además de estratega militar y comandante de nuestra pandilla, era experto en hacer patinetas. Ojo, no hablo de “skateboards”. Hablo de unos armatostes de madera donde dos personas se podían sentar, y rodaban con roles metálicos que sobresalían de los ejes delantero y trasero del vehículo. El ingenio de Ciro se juntó con la pericia de Renato, y eventualmente llegamos a tener patinetas con volante y freno. Antes de eso, varios pandilleros terminamos las cuestas y las curvas en el servicio de Emergencias del San Juan de Dios con brazos quebrados, rodillas rotas, cejas partidas, y el espíritu intacto.

Con el pasar de los años, los italianos se fueron del barrio, y hoy en día sé del paradero de apenas un par de ellos. Los polaquitos también nos fuimos, pero nuestros padres aun viven en el mismo lugar. Ya no es lo mismo. Donde nosotros teníamos nuestro cuartel general, hoy vive el Dr. G. Las casas de los italianos se han ido convirtiendo en oficinas de empresas privadas e instituciones públicas. Los matorrales, que terminaron acabando con los cafetos, cedieron el paso a espantosas casas de todos tamaños, colores y sabores. Pero los recuerdos de la infancia permanecen nítidos en la memoria (o exagerados en la nostalgia).

Cuando Renato fue mayor de edad, se marchó a pelear en las montañas de Nicaragua. Nunca supe más de él. Espero que lo aprendido en el barrio le haya servido. De una cosa estoy seguro, y es que sus compañeros de lucha la habrán pasado muy bien en su compañía.

Ciro es hoy un respetadísimo cirujano. Anteayer lo volví a ver, cuando salió del quirófano después de haber operado a mi mamá. No ha perdido el toque. Aparato que desarma lo vuelve a armar sin que le sobren piezas, y el aparato queda funcionando como nuevo. Eso me lo aseguró mi mamá cuando anoche llegó a cenar a mi casa.

Aventuras de supermercado

2005-07-18T11:35:00.000-06:00

En Costa Rica, donde la división tradicional de roles entre los sexos muere muy lentamente, encontrarse un hombre haciendo las compras del supermercado es un evento, por decir lo mínimo, excepcional. Excluyo de entrada a los hombres solteros, viudos y divorciados sin novia ni empleada doméstica, ya que no les queda más que hacer sus propias compras (usualmente una botella de licor, un paquete de cigarrillos, papas tostadas y otros snacks, y uno que otro artículo de higiene personal y de limpieza). Excluyo también a los hombres casados o que se encuentran en algún tipo de relación y que simplemente acompañan a sus damas a hacer las compras, pero que no son compradores activos. No cuentan tampoco los homosexuales, para quienes habría que hacer un estudio aparte. Me refiero a los hombres como yo, casados y sin dudas “existenciales”, que por razones del destino ocasionalmente o a menudo hacemos las compras del supermercado para toda la familia. En mi caso, lo reconozco desde lo más obscuro de mi machista corazón, es una situación apenas ocasional. Tal vez sirva al lector saber que mi media naranja está de viaje y por esa razón en los últimos días me ha tocado ir de compras un par de veces.

Afirmo que es un evento excepcional porque mi estudio de campo así lo confirma. En primer lugar, como en el método científico, está la observación: fui a dos supermercados muy distintos (por marca, ubicación, y segmento social al que están dirigidos), y fueron poquísimos los machos solitarios observados con un carrito lleno de compras (excluyo al chavalillo de 19 años con el carrito lleno de birras y meneítos; obviamente tenía fiesta esa noche). El segundo paso del método científico: la medición. Se miden las reacciones de las representantes del “sexo convexo”, que para efectos del estudio supermercadológico se clasifican en varias categorías que a su vez se dividen en subcategorías menores. Así por ejemplo, tenemos a las compradoras y las demostradoras de productos. Entre las primeras, observamos a las jóvenes sin hijos, jóvenes con hijos, y mujeres “adultas mayores”. Excluimos a las mujeres de edad mediana, porque parecen transcurrir por la vida (o los pasillos del supermercado) sin importarles lo que sucede a su alrededor. Entre las demostradoras, claramente se distinguen las “mamis ricas” de los “pellejos que no venden ni una medicina a un enfermo”. Por supuesto, y en el no tan remoto chance de que mi adorada esposa lea esto, en mis dos viajes al supermercado no ví ninguna mami rica. That’s my story and I’m sticking to it!

Los empleados del supermercado son otra categoría cuya reacción es digna de observar. Aquí tenemos la división natural entre hombres y mujeres, y en cada categoría, tenemos que distinguir a los cajeros de los “trabajadores de campo”.

Con esto en mente, iniciemos el recorrido de este varón domado en el supermercado.

Pasillo 1: es mi favorito; ahí están los licores, cervezas y snacks, además de los artículos de mantenimiento automotriz. La concentración de testosterona es la más alta de todo el antro, en especial alrededor de la demostradora que, muy estratégicamente, se para frente al refri donde exhiben los jamones serranos y otras delicias importadas (que van muy bien con la cerveza y el vino), y ofrece probaditas de Bailey’s. Aunque a mi no se me hizo así, las reacciones de mis congéneres me dicen que se trata de una “mami rica”. No hace falta que abra la boca, con solo sonreír y levantar la mano con una micro copa de licor, van cayendo todos como moscas. Cuando me toca el turno, a punto ya de caer en la tentación, recuerdo que acabo de comer carne y las restricciones dietéticas me impiden ingerir productos lácteos hasta unas horas después. Con una sonrisa, que estoy seguro ha de haber salido falsa y tremendamente ridícula, me hago el que no me interesa probar la poción de amor que se me ofrece.

Pasillo 2: Artículos de costura, ganchos para la ropa, y otros artículos de similar naturaleza. Cuando entré a este carril con mi carrito, yo que no conozco la ubicación de los productos y por tanto he de recorrer todos los pasillos del supermercado para que no se me olvide nada de mi lista, caigo en cuenta que he sido el primer hombre en quince años en haber transitado esos metros de bien raíz. La reacción de la abuelita que me topo de frente al dar la vuelta e introducirme en el pasillo 2 me lo dice todo: asustada, recupera los reflejos de sus mejores años, y en un tris quita su carrito para evitar la inminente colisión. Su expresión me dice que está eternamente agradecida: ya puede morir tranquila porque – ahora si – en su vida lo ha visto todo. Recorro el pasillo pero no agrego nada a mi carrito.

Pasillo 3: Artículos de higiene personal y belleza. Ningún hombre que se precie de serlo se atreve a ingresar en este carril sin la respectiva compañía femenina. A mi, que necesito jabón y pasta de dientes, no me queda de otra. Bonito pasillo, tan bonito que termino poniendo en mi carrito pintura de uñas color fucsia y una cremita humectante que es maravillosa para las patas de gallo que se me empiezan a formar en la parte externa de los ojos. Al menos de eso me convencen las demostradoras que, me dicen otros que las vieron, son las más dignas y representativas integrantes de la categoría de “mamis ricas”. Ah, y tan aturdido quedé que compré de la pasta de dientes que el dentista me había ordenado evitar.

Pasillo 4: Salgo del pasillo 3 montado en una nube, y no me percato de lo que se exhibe en este pasillo. Noto, eso si, la sonrisa lastimera de una demostradora que, pobrecita, cae en la categoría de pellejo. Nada personal, pero ni siquiera me doy cuenta de qué ofrece.

Pasillo 5: Cereales de desayuno. En mi casa, mi esposa compra los que a ella le gustan, y yo como lo que hay. Casi siempre son cereales de esos que anuncian que reducen la cintura: Special K y otros por el estilo. Me debato entre aquello a lo que me tienen acostumbrado y lo que evoca felices recuerdos de la infancia. La decisión es fácil; pongo una caja de Froot Loops en el carrito. Al otro lado del pasillo, una mujer joven sin hijos suspira. De que no tiene hijos estoy seguro, su estómago plano y firme y la piel prístina alrededor de su ombligo revelan que nunca ha estado embarazada. Su mirada parece decir “qué partidazo. Mientras mi esposo anda en el gimnasio viendo culitos, este señor le lleva el cereal favorito a sus hijos”. La mujer se da cuenta de que soy un hombre de muchas entradas, y que conmigo no tiene chance. Mis entradas: dos en la frente que apuntan directo a la coronilla, entrado en carnes, y entrado en años.

Al final del pasillo, otra mujer joven agarra fuerte a sus hijos y les dice en voz baja: “no se me separen, que ese señor es un pederasta y usa los Froot Loops para atraer a los niños bonitos como ustedes”. Uno de los niños grita al verme pasar: “mami, ¿quez un pederazta?”

Pescadería: mi doctor dice que debo de comer más pescado y menos carne roja. Obediente, me voy de pesca. Termino comprando unos filetes del pescado que más hay en exhibición. Lo tiene todo a su favor: el empleado me asegura que les acaba de llegar y por eso es el más abundante, que está fresquito. Además, el nombre se me hace muy apropiado para un vago como yo: pargo. Al llegar a la casa y prepararlo me doy cuenta de que fui engañado, no estaba fresco y por eso era el más abundante. Eso me pasa por pargo.

Pasillo 6: transito por él sin ningún incidente digno de mencionar.

Pasillo 7: Salsas, condimentos, etc. Busco pero no encuentro el aceite de ajonjolí que tanto me gusta. Le pregunto a un empleado del supermercado, y me dice que ahí está, al final del pasillo a mano derecha, con los demás aceites. Sigo buscando infructuosamente. Una empleada del súper nota mi desesperación y me ofrece su ayuda. Le digo que busco aceite de ajonjolí, me toma de la mano, y me lleva al pasillo 6, donde lo tienen con los productos orientales.

Verdulería: Me detengo a ver y tocar los tomates, que no me tienen muy convencido. El verdulero se me acerca y me dice: “viera qué buenos están esos tomates”. “Pero están muy amarillos, verdiones”, le respondo. Se me acerca aún más y me dice casi susurrando: “tiene razón, es que los hombres casi siempre caen de majes. Allá en el estante del final hay unos mejores”. Es cierto. Los venden en bandejas de 6 unidades. Volteo a ver a todos lados, rompo el plástico, saco tres, y me voy como si nada.

Pasillo 8: Productos lácteos, panes, tortillas. Me vuelvo a encontrar de frente a la abuelita del pasillo 2. Esta vez va acompañada de otra roquita. Me ven, cuchichean, me vuelven a ver, sus ojos se cruzan en una mirada cómplice y simultáneamente emiten una risita controlada. O piensan que soy maracas, o no logro entender lo que piensan...

Finalmente me dirijo a la caja a pagar. La cajera no da crédito a sus ojos, un hombre no afeminado trae hasta pescado en su carrito. Sigue el protocolo de manera estricta y me pregunta: ¿tarjeta de cliente frecuente? La vez anterior me había tocado con un cajero hombre. Saltándose el protocolo, me dirige una mirada cómplice y me dice: ni le pregunto por la tarjeta de cliente frecuente.

Llego a la casa y la empleada, convertida en mi jefa desde que la verdadera no está, me dice: “don Otrova, se le olvidó el limpiador de cocina que le puse en la lista”. De pronto recuerdo lo que había en el pasillo 4. “Es que traje un producto mejor, es el del tarrito rosado que trae unos ojos en la etiqueta”. La etiqueta está en inglés; ella no sabe que lleva 4 días limpiando la cocina con crema humectante para las patas de gallo.

Polacos hijueputas

2005-07-14T18:39:00.000-06:00

(En un caso de inspiración cruzada sin precedentes en la blogosfera nacional (jajajajaja), pareciera ser que mi anterior post (Ecumenismo, versión católica) inspiró a Solentiname a escribir un excelente relato titulado Las expulsiones, que a su vez me ha impulsado a escribir este post tan bellamente titulado.)

Sábado por la tarde. Vamos caminando por el costado norte de la Juan Rafael Mora, a una cuadra de la sinagoga, cuando me la lanzan en curva desde la acera de enfrente:

- ¡Polacos hijueputas!

Con 16 años a cuestas y niguna experiencia similar previa, rodeado de 7 u 8 carajillos de 11 años que estaban “bajo mi responsabilidad”, me detengo, me volteo, y veo tres chapulines muertos de la risa apoyando sus espaldas en la pared, en posición amenazante. Con toda la sabiduría que le brindan a uno las hormonas de la pubertad, les pregunto:

- ¿Qué pasó?
- No, nada, mi hermano.
- ¿Cómo que nada? Es que me pareció escuchar algo, pero no estoy seguro de qué.

El primero de los tres valientes emprende la huída más rápido de lo que tarda un adolescente en venirse en su primer experiencia sexual.

- No, nada, de veras, no era con usted.
- ¿De veras? ¿No fue que gritaron polacos hijueputas?
- Bueno, diay, si, polaco de mierda, eso fue lo que dijimos.

Me volteo a ver a “mis” carajillos y les pregunto en voz alta para que los del otro lado de la calle oigan: ¿alguno de ustedes nació en Polonia? Levante la mano el que ha nacido en Polonia, por favor. Ninguno la levanta. Levante la mano el que haya nacido en Costa Rica. Ahora sí, todos la levantan.

- Me parece que aquí no hay ningún polaco.
- Ah, jodás. Si tienen toda la pinta.
- Mirá, hijueputa, aquí todos somos ticos, nacidos en Costa Rica, de padres costarricenses nacidos en Costa Rica. De hecho, el único polaco que conozco es el Papa Juan Pablo II. ¿Le hablabas a él?
- Andate a comer mierda. ¡Judíos hijueputas!
- Ahora si que diste en el clavo. ¿Ves? Judíos si somos, igualito que tu dios Jesucristo, que nació, vivió y murió judío. Me parece que le acabás de decir hijueputa a tu dios. No creo que al cura de tu iglesia le cuadre mucho cuando se lo confesés.
- No, mae, eran varas, no hagamos un pleito de esto, si son varas.
- No, imbécil, no son varas cuando insultaste a tu dios y a su Papa. No vamos a hacer pleito, pero porque en realidad a mí no me insultan tus ladridos.

Satisfecho, sigo mi camino con “mis” carajillos. Llegamos a la esquina y caigo en cuenta que mi corazón late a una velocidad jamás antes alcanzada. Volteo, y los valientes ya no están. ¿Andarán trayendo refuerzos? Grito:

- TODOS CORRIENDO A TODA VELOCIDAD A LA SINAGOGA.

Ecumenismo, versión católica

2005-07-10T16:15:00.000-06:00

"Bendice señor a nuestros hermanos judíos e ilumina su rostro para que vean en Cristo Nuestro Señor al único salvador".

Escuchado hoy en una misa en honor a una persona fallecida, en San José, Costa Rica.

El Coliseo

2005-07-09T18:50:00.000-06:00

Siguiendo con la serie de “Cuando yo era carajillo”, e impulsado por un comentario del buen Yuré en un post de mi amiga Solentiname, les cuento la siguiente historia.

Cuando yo era carajillo, entrando a la adolescencia (nunca he sabido de qué adolescen y por qué ese mote para toda una cohorte generacional), había que cumplir con el ritual de ir a ver una película “Sólo para mayores de 18 años”. No existían en esa época categorías como R, PG-13, XXX ni ninguna playada por el estilo. Las películas eran para mayores de 18, o para todo público. Y cuando eran para mayores de 18, eran para mayores de 18; nada de Brad Pitt bailando pegajoso con Angelina Jolie mientras se tratan de matar y enseñan 2 centímetros cuadrados de piel.

Habían tres o cuatro cines donde las pasaban: el Líbano, madre de toda la pornografía, el Center City, cuna de todo tipo de vicio, y el Coliseo, donde cualquier mocoso que hubiera cambiado la voz podía entrar. Si había algún otro, el Alzheimer me nubla la memoria.

El Center City quedaba en el centro de San José, en una zona donde no era recomendable que un polaquito de 13 años, machito, pecoso, de ojos claros, anduviera. El Líbano se constituía en una barrera tan inmensa como los cedros que abundan en ese país, imposible de penetrar. Así que mi antro fue el Coliseo, que quedaba en la mejor esquina de San José: sobre avenida 7, en la esquina con calle 12, al costado norte del Líbano. Curiosamente, los polaquitos no corríamos tanto peligro por allí.

Ahí fuimos, con un grupo de amigos, a cual más de imberbe, a ver nuestra primer película pornográfica, un sábado en tanda de 3. El título no lo recuerdo, el eslogan publicitario si: “Jacqueline Bisset desnuda de cuerpo y alma”. Jacqueline Bisset... un mujerón, reconocidísima actriz de la época, a quien no describiría exactamente como una actriz porno, aunque había salido desnuda en algunas. Las hormonas no cabían en nuestros cuerpos, ni en los de decenas de otros espectadores bastante mayores que nosotros...

La película empezó, lenta, aburrida. La trama, sinceramente, no la recuerdo. No estábamos ahí para eso. La película terminó, tan lenta como empezó. Si Jacqueline Bisset desnudó el alma, no lo se. Yo tenía 13 años y no lo hubiera entendido, ni me importaba. Lo que les puedo asegurar es que el cuerpo no lo enseñó. En una escena se desnudaba en su habitación, pero en cámaras sólo mostraron su espalda. Se ve más en Ojo de Agua...

La decepción fue total. El público silbaba, arrojaba objetos a la pantalla, reclamaban la devolución de los 5 colones que valía el boleto. Los polaquitos salimos corriendo, nunca nos hubiéramos imaginado que al cine había que ir preparado con huevos, tomates y bolsas de orines...

Cuando yo era carajillo aprendíamos las cosas importantes en la universidad de la vida. Nada de educación sexual para pre-adolescentes. Nada de grown-up talks with daddy.

El infierno

2005-07-01T15:08:00.000-06:00

Anoche descendí hasta las entrañas del infierno. Las ánimas en pena se burlaban de mi, en un coro macabro de voces estridentes que subían hasta el paraíso que es mi cama. La temperatura de mi cuerpo llegaba al punto de ebullición; la temperatura ambiente parecía oscilar entre un frío desgraciado que me hacía temblar sin control, y un calor sofocante que me ponía a sudar a cántaros. Dos pastillas de ClariGrip y media hora más tarde, había regresado al purgatorio que es la vida cuando me coge la quiebra-huesos.

El veredicto

2005-06-16T16:25:00.000-06:00

Diagnóstico: Keratosis actínica.

Tratamiento: Una quemadita con el cauterizador quirúrgico, una cremita que necrosa las células anormales, aguantarse la hinchazón y la incomodidad durante 10 días, y listo. Nada que una curita redonda no pueda cubrir.

Efectos: una cicatriz casi imperceptible.

Prevención: lentes con filtro de rayos ultravioleta, uso diario de protector solar con FPS 45, minimizar la exposición al sol.

Veredicto: Me salvó la campana.

La vida no nos pertenece

2005-06-13T11:45:00.000-06:00

Ayer, como se habrán dado cuenta, fui a un funeral. He ido a muchos en mi vida, pero el de ayer fue una experiencia particularmente desgarradora. Para ser sincero, yo nunca fui muy cercano a D., pero le tengo gran cariño a su mamá y a su hermana, que está casada con uno de mis mejores amigos de la infancia. A su papá lo veo a menudo en la sinagoga.

D. murió de 42 años, yo tengo 40. D. tenía esposa y dos hijas, igual que yo. D. murió de un infarto. Cuando yo tenía 20 años y los triglicéridos por el cielo, el doctor me advirtió: si no te cuidás, yo te garantizo que no llegás a los 40 sin haber sufrido un infarto. No le hice caso. Después de todo, yo era joven, sin sobrepeso, no fumaba, y hacía deportes. Además, yo nunca había oído de nadie que se muriera del corazón tan joven.

Menos de dos meses después, el tío de 38 años de un gran amigo sufrió un infartazo, del cual se salvó –eso le dijeron los doctores – porque lo agarró despierto y se dio cuenta de lo que le pasaba. De haber sido media hora antes, cuando aún dormía, no estaría hoy en este mundo.

Quince días después, murió mi querido amigo Y., fulminado por un infarto masivo, a los 40 años de edad. Y. iba caminando por las calles de Jerusalén. Veinte años antes Y. había entrado por primera vez a Jerusalén, como miembro del escuadrón que la liberó. En esa batalla recibió varios balazos en su tórax, pero pudo más su deseo de ver a Jerusalén libre y reconstruida. Allí se quedó a vivir. Hasta que su corazón no pudo más.

Ese mismo día volví donde mi doctor. Me repitió la advertencia, y agregó: con la genética que heredaste, no podés correr ningún riesgo. Desde entonces he alternado períodos de controlar los triglicéridos y el colesterol con dieta (los menos), con períodos de controlarlos tomando medicinas. Pero de una u otra forma me he cuidado.

Sin embargo, no fue el parecido de mi situación con la de D. lo que me golpeó. La escena del funeral fue verdaderamente desgarradora. Las imágenes desfilan frente a mi retina en macabra sucesión. Su papá gritaba “I wanna go with my son”, y yo, que por cuestiones de mi religión que no viene al caso explicar aquí, estaba en otro sector del cementerio, lo escuchaba con aterradora precisión. La escena de la mamá de D. descompuesta en su silla de ruedas; la mirada hueca de la esposa, típica de quien no ha logrado asimilar lo sucedido; la hija mayor contenida por dos amiguitas; la cara desencajada y los ojos hinchados de mi amigo M., el cuñado de D.; la circunstancia de la muerte, en Honduras, solo, en un viaje de negocios; todo junto es suficiente para que hasta el más insensible saliera del cementerio sintiendo un profundo dolor en el pecho.

Los pensamientos brotan en mi mente a mil por hora. Los seres humanos estamos condicionados para “acompañar a nuestros mayores a su última morada”. Sin embargo, los chiquillos no están preparados para enterrar a sus padres tan jóvenes. Yo, que perdí a mi tata a mis 35 años, sé lo que es sentir un dolor inmesurable, y eso que yo era una persona madura y con una vida más o menos encaminada. Pero nada se puede comparar con el horror de enterrar a un hijo. I want to go with my son. Las palabras retumbarán en mis oídos por siempre.

I wanna go with my son

2005-06-12T17:38:00.000-06:00

El grito desgarrador se oía por todo el cementerio.

42 años. Infarto fulminante. In a strange land far from home. Gone before his time.

Rest in peace!

Con el más fino sentido del tumor

2005-06-10T14:01:00.000-06:00

Me revisó completo bajo la intensa luz del dermatoscopio, y con la cara más seria que un pleito de machetes me dijo:

"Eso que le está saliendo a usted en la cara no es una segunda nariz para que respire mejor".

Costarriqueñización del palíndromo

2005-06-08T11:02:00.000-06:00

Sea malo. Blog. Gol. Bola maes.

Palíndromo incoherente

2005-06-07T17:42:00.000-06:00

Se malo, blog. Gol, bola, mes.